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viernes, 19 de octubre de 2012

Poemas para Itxaso IV(Me asomé a tus ojos fríos...)


                                     La casa más secreta, hacia 1997, obra de mateosantamarta


Me asomé a sus ojos fríos

aunque hermosos y apacibles
como espejos del reposo
no quise que aún fuesen míos

Vuelvo mi amor a los tuyos
pequeños bellos y tiernos

aunque sé que te he perdido

a tu sonrisa sin límites
a tu palabra sedosa

Que importa si a veces pinchas
como el tallo del rosal

Yo sólo busco la rosa

Mateo santamarta 2009


http://youtu.be/olOvFy5-cgw 

Gentileza de 
Isolda Wagner







Blogger Isabel Martínez Barquero dijo...
El amor es así a veces, ni se queda para inundarnos enteros ni se va para dejarnos libres.
En cualquier caso, más vale sentir, amar, sufrir por amor, pensar en el amor... Cualquier cosa que tenga que ver con él para no sentirnos secos por dentro.
"La casa más secreta" es misteriosa y dulce al tiempo, muy sutil, delicada, casi de porcelana. La alegoría está presente, o eso creo, que mis conocimientos de arte son pocos.
Un abrazo.
21 de octubre de 2012 07:53
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Blogger Ana dijo...
Hola Mateo! Como me dijo un amigo, todos los seres de gran sensibilidad son poetas. Así que no lo dudes, amigo poeta.
No nacimos sabiendo amar, mucho menos olvidando. Eso lo vamos aprendiendo. Aunque es tan difícil...

Un bello nombre, Itxaso, la rosa inspiradora de tu bella poesía.

Un abrazo!
23 de octubre de 2012 02:58
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Blogger mateosantamarta dijo...
Es posible que tenga algo de poeta, Ana . Ya sabes lo que dice Pessoa:O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
O Nietzsche: << /.../ Sin embargo, ¿qué te dijo en otro tiempo Zaratustra? ¿Que los poetas mienten demasiado? - Mas también Zaratustra es un poeta. ¿Crees, pues, que dijo entonces la verdad? ¿Por qué lo crees?>>
El discípulo respondió: "Yo creo en Zaratustra". Mas Zaratustra movió la cabeza y sonrió.
La fe no me hace bienaventurado, dijo, y mucho menos la fe en mí.
Pero en el supuesto de que alguien dijera con toda seriedad que los poetas mienten demasiado: tiene razón, -nosotros mentimos demasiado.
/.../
Así que está bien ser poeta, pero creo que es mejor saber amar y muchos "poetas" no sabemos. Gracias, Ana. Tus palabras me halagan y me consuelan. Un abrazo, amiga.
23 de octubre de 2012 19:43
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sábado, 13 de octubre de 2012

Ángel ambiguo, Yo que había soñado que tenía ala...

                                                           Ángel ambiguo, óleo-tela. Hacia 1990


Yo que había soñado que tenía alas 

comprendí  
ya en el vértigo
que yo era 
el caído
el triste ángel
el maldito
el terrible arcángel de ala negra.

mateosantamarta


Gentileza de  Adriana Alba http://www.youtube.com/watch?v=rtKDxQPCG1s

sábado, 6 de octubre de 2012

La hoguera apagada...Lágrimas negras.


                                 Lágrimas negras, pintura de Mateo Santamarta, detalle, 2010-2012

La hoguera apagada
   las cenizas frías
   sueñan una chispa

   Se inflama y expande

   Aún recuerda el fuego
   y las vivencias de antes
   de cuando era un cuerpo
   un árbol esbelto
   en que cantan aves

   Y luego
   abatido
   su cuerpo caído
                               marchito
                                    entregado
   del que escurre el alma

   Y recuerda el fuego
   al cuerpo que arde

   Y recuerda el cuerpo
   añorante
   al ave y su trino

Y recuerda el ave
en sueños
su aire

La chispa se inflama
su fulgor se expande
se vuelve gigante
palpita y estalla

Millones de astros
brillantes
le nacen
                gravitan
en torno del alma fundida

Se ordenan y unen
para darle un cuerpo

El alma se agita
                             se levanta
                                                 y anda
Mateo Santamarta.
Gentileza de Isolda Wagner
Gentileza de Adriana Alba.