Arte y Poesía

Dos poemas de Isabel Martinez Barquero -Amanecida y Cronos-.

2012-01-28T21:01:00.011+01:00

AMANECIDA

El mundo se despereza tras los cristales.

Se ofrece la mañana en su luz desplegada,

una luz que inunda de rubores

los perfiles líquidos donde se refleja

como una niña tímida,

como una dama avergonzada.

Sólo el trino de los pájaros rompe el silencio

en la extensión palpitante que alcanzan los ojos.

Más allá, sobre la cumbre de los montes presentidos,

la vista se detiene y se pregunta

sobre los paisajes ocultos y apartados

que esconden tras su contorno a medias.

El verde se derramará en las colinas,

trenzará árboles frutales con mediterránea querencia

y precipitará la alegría ineludible.

Respiro hondo y olvido los sombríos cauces interiores.

La eternidad me ha sido concedida en un segundo.

(De "Dicha")

y su caricia ciega

se extiende por los hombros

que, hundidos y confusos,

curvan el peso de la duda.

El tiempo…

El ácido que sangra y devora

pieles erizadas de sol y de belleza,

el que muda simientes en ecos sin destino,

el que transforma futuros en capas de hojarasca.

Es un ladrón del reposo vestido de eficiencia.

Es un vicio que se anuda a la columna débil.

Y estira anhelos para forjar cansancios

de metas que no existen.

Y trabaja, sin descanso, pieles de hastío

y dibuja comisuras de crueldad sin fecha.

Y vacía las pupilas del asombro primero

y escancia la miseria de saberse presente.

El tiempo…

Tosco, rudo,

que si mirar pudiera

no soportaría su imagen en los gestos.

Cartas a Theo - 3-

2012-01-20T20:35:00.006+01:00

/…/Y yo también, al final de la carrera, estaré equivocado. Que sea. Me encontraré entonces con que no sólo las Bellas Artes, sino también todo lo demás no eran más que sueños, que uno mismo no era nada. /…/

/…/Si eres lo bastante bueno para ponernos a Gauguin y a mí, y hasta instalarnos así, te digo solamente esto: que si no aprovechamos esta ocasión para librarnos de los posaderos, arrojamos al agua todo tu dinero y nuestra posibilidad de resistir el asedio de la miseria…/…/

/…/La naturaleza, el buen tiempo de aquí, ésta es la ventaja del sur. Pero yo creo que Gauguin jamás renunciará a la batalla parisina, lo ha tomado muy a pecho y cree más que yo en un éxito. /.../

/.../ En la esperanza de vivir en un taller nuestro con G. quisiera hacer una decoración para el taller. Nada más que grandes girasoles. /.../

/.../He recibido una carta de Gauguin , que dice que ha estado enfermo en cama durante 15 días. Que está sin dinero, porque ha tenido que pagar deudas ineludibles. Que desea saber si le has vendido algo; pero que no se atreve a escribirte por temor de molestarte. Que está de tal modo necesitado de ganar un poco de dinero, que está resuelto a rebajar aún el precio de los cuadros/.../

/.../ Tengo un montón de ideas para nuevas telas. He vuelto a ver hoy esa misma barca carbonera con los obreros que la descargan, de la cual ya te he hablado, en el mismo lugar de las barcas areneras de las cuales te he enviado un dibujo. Sería un motivo notable. Solamente que yo comienzo a buscar, cada vez más, una técnica simple, que tal vez no sea impresionista. Quisiera pintar de manera que, en rigor, todo el que tuviera ojos, pudiera ver claro/.../

/.../¡ Qué lástima que la pintura cueste tan cara!...Esta semana, tenía menos impedimentos que las otras; así pues, me he dejado ir, hubiera gastado el billete de cien en una sola semana, pero al cabo de ella tendría mis cuatro cuadros, y hasta si agrego el precio de todo el color que he usado, la semana no habría fracasado. Me he levantado muy temprano todos los días, he comido y cenado bien; he podido trabajar asiduamente sin sentirme desfallecer/.../

/.../ La pintura, tal como hoy aparece, promete volverse más sutil –más música y menos escultura- promete, en fin, el color. Con tal que mantenga esta promesa.../.../

/.../ He tratado de expresar con el rojo y el verde las terribles pasiones humanas/.../

/.../ Gauguin también ha terminado casi su Café nocturno. Es muy interesante como amigo; tengo que decirte que sabe cocinar perfectamente; creo que aprenderé de él, es muy cómodo. Nos arreglamos muy bien para hacer los marcos con simples varillas claveteadas sobre el bastidor y pintadas/.../

Por falta de tiempo, vuelvo a ilustrar esta entrada con las mismas citas de la anterior: No deseo dejar enfriar este tema que me parece del máximo interés. Pronto completaré esta serie con las citas que restan -seleccionadas, pero no transcritas, pues soy lento escribiendo-. Espero que estos encuadres de detalles de pinturas de van Gogh os resulten sugerentes y que os parezcan suficiente motivo para esta nueva entrada!

Un envío de Adriana Alba, para unirse a este pequeño homenaje por capítulos...http://descubriendonuestrointerior.blogspot.com/

concepto-aparte dijo...

maravillosa entrada!

había un fragmento de una de sus cartas que me enamoró, te lo muestro:

"Existen holgazanes por indolencia y debilidad de carácter, por bajeza de su naturaleza. Si piensas estas cosas de mí, puedes considerarme uno de esos. Pero existe otro holgazán, el que lo es contra su voluntad, que se consume en su interior por el vehemente deseo de una actividad, que no hace nada porque le resulta imposible hacerlo, porque vive prisionero de algo, porque no tiene lo que necesita para ser productivo y porque así lo ha dispuesto su infortunio, un hombre así, no sabe ni él mismo lo que puede hacer, pero siente instintivamente... no obstante sirvo para algo, tengo derecho a la existencia, sé que podría ser un hombre totalmente distinto, pero en qué podría ser útil, para qué podría servir? tengo algo dentro de mí.. pero qué? éste en un holgazan totalmente distinto, si quieres puedes considerarme uno de estos.
Un pájaro en su jaula sabe muy bien, en primavera, que hay algo más para lo cual sirve, sabe muy bien que hay algo qué hacer, pero no puede ¿qué es? no puede recordarlo muy bien, le vienen entonces vagas ideas y se dice los otros construyen nidos, tienen pajaritos y crian la nidada, entonces se da cabezazos contra los barrotes de la jaula,pero la jaula sigue ahí, y el pájaro está loco de dolor, mirad que holgazán dice otro pájaro que pasa volando, es como un jubilado, pero el prisionero sigue vivo y no muere, nada de lo que pasa en su interior puede apreciarse exteriormente, está bien de salud y cuando luce el sol se siente más o menos alegre, entonces viene el tiempo de las aves migratorias, una depresión, pero tiene todo lo que necesita, dicen los niños que le cuidan en la jaula, más él ve el cielo tormentoso y en su interior siente indignación por su suerte, estoy en la jaula, estoy en la jaula y nada me falta !tontos! pero necesito la liberdad, ser un pájaro como los demás, un hombre holgazán así se parece a un pájaro holgazán como éste, ni siquiera es posible decir siempre lo que encierra al hombre, lo que le rodea dee muros y parece enterrarle, no obstante se sienten las rejas, las barreras, los muros, ¿es todo eso imaginación? fantasía? no lo creo, y entonces me pregunto, durará mucho? será para siempre? para toda la eternidad?
¿sabes? lo que hace desaparecer la prisión es el afecto, profundo y serio, ser amigo, ser hermano, amar, eso abre la prisión con su amor soberano, con su hechizo poderoso, quien no lo tiene está como muerto... ahí donde nace el amor, renace la vida"

GRANDE VAN GOGH!!!!http://hogueradeideas.blogspot.com/

|- be - - -Pier Paolo Pasolini Supplica a mia madre

2012-01-14T00:29:00.006+01:00

http://digilander.libero.it/AMARC0RD/mother/pier_paolo.htm

|- be - - -

Súplica a mi madre

Con palabras de hijo cuán difícil decir

a otro corazón de distinto sentir.

Tú en el mundo la sola que de mi corazón
sabe lo que siempre fue, antes de cualquier amor.

Por eso debo decir lo que horrendo es conocer:
que es dentro de tu gracia donde nace mi angustia.

Eres insustituible. Por eso está condenada
a la soledad la vida por ti dada.

Y no quiero estar solo. Tengo infinita hambre

de amor, del amor de los cuerpos sin alma.

Porque el alma está en ti, pero tú
eres mi madre y tu amor es mi esclavitud:

fue mi infancia esclava de este sentimiento
alto, irremediable, de compromiso inmenso.

Eres el modo único de la vida sentir,
la única tinta, la única forma: llegó eso a su fin.

Sobrevivimos: y es la confusión
de una vida renacida fuera de la razón.

Te lo suplico, ay, te lo suplico: no quieras morir.

Estoy aquí, solo, contigo, en un futuro abril…
http://sanchezsottosanto.over-blog.es/article-suplica-pasolini-63685088.html

Humanidad por un mundo compartido. Una página de facebook realmente admirable. Una selección de una de sus colecciones de fotografía!

2012-01-07T23:54:00.013+01:00

https://www.facebook.com/pages/Humanidad-por-un-mundo-compartido/120374854684178
Humanidad por un mundo compartido es una página de Facebook llena de arte y sensibilidad, de humanismo y espíritu, conocerla y frecuentarla me hace crecer como persona y como animal pensante...por ello quiero presentárosla para que seáis participes de su belleza. Pero no sólo se ocupa de bellas mariposas, se ocupa de la VIDA, así con mayúsculas. Espero que os guste y que nos dejen seguir compartiendo en Facebook. No olvidéis recordar su procedencia si compartís alguna de esas fotos!!!

**********************

Una aportación a esta bella colección de fotos de mariposas que me Envía Ana Ranieri -realizada por su hija Naty-

Adriana Alba dijo...

Una verdadera belleza!

...¡Así vuelan y pasan y expiran
las quimeras de amor y de gloria,
esas alas brillantes del alma,
ora blancas, azules o rojas!
¿Quién conoce en qué sitio os perdisteis,
ilusiones que sois mariposas?
¡Cuán ligero voló vuestro enjambre
al caer en el alma la sombra!...

Manuel Gutierrez Najera

Te dejo un video con el poema y la música de violines.

http://youtu.be/oySJzzlnBo4

Ora blancas cual copos de nieve,

ora negras, azules o rojas,
en miríadas esmaltan el aire
y en los pétalos frescos retozan.
Leves saltan del cáliz abierto,
como prófugas almas de rosas
y con gracia gentil se columpian
en sus verdes hamacas de hojas.
Una chispa de luz les da vida
y una gota al caer las ahoga;
aparecen al claro del día,
y ya muertas las halla la sombra.

¿Quién conoce sus nidos ocultos?
¿En qué sitio de noche reposan?
¡Las coquetas no tienen morada!…
¡Las volubles no tienen alcoba!…
Nacen, aman, y brillan y mueren,
en el aire, al morir se transforman,
y se van sin dejarnos su huella,
cual de tenue llovizna las gotas.

Tal vez unas en flores se truecan,
y llamadas al cielo las otras,
con millones de alitas compactas
el arco iris espléndido forman.
Vagabundas, ¿en dónde está el nido?
Sulamita, ¿qué harén te aprisiona?
¿A qué amante prefieres, coqueta?
¿En qué tumbas dormís, mariposas?

¡Así vuelan y pasan y expiran
las quimeras de amor y de gloria,
esas alas brillantes del alma,
ora blancas, azules o rojas!
¿Quién conoce en qué sitio os perdisteis,
ilusiones que sois mariposas?
¡Cuán ligero voló vuestro enjambre
al caer en el alma la sombra!

Tú, la blanca, ¿por qué ya no vienes?
¿No eres fresco azahar de mi novia?
Te formé con un grumo del cirio
que de niño llevé a la parroquia;
eres casta, creyente, sencilla,
y al posarte temblando en mi boca
murmurabas, heraldo de goces,
«¡Ya está cerca tu noche de bodas!»

¡Ya no viene la blanca la buena!
¡Ya no viene tampoco la roja,
la que en sangre teñí, beso vivo,
al morder unos labios de rosa!
Ni la azul que me dijo: ¡poeta!
¡Ni la de oro, promesa de gloria!
¡Es de noche… ya no hay mariposas!

¡Ha caído la tarde en el alma!
Encended ese cirio amarillo…
¡Las que tienen las alas muy negras
ya vendrán en tumulto las otras,
y se acercan en fúnebre ronda!
¡Compañeras, la pieza está sola!
Si por mi alma os habéis enlutado,
¡Venid pronto, venid mariposas!

Ana dijo...

Hola Mateo! Bellísimas las imágenes de mariposas de la página Humanidad por un mundo compartido. No creo que exista nadie que le pase inadvertido o le resulte indiferente la presencia de una mariposa, que no se conmueva, que no sonría y no se pierda en su vuelo con la mirada.

Encontré un poema de Nicolás Guillén llamado "Mariposa"

"Quisiera
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
–tal como en una roca azul de la pradera–
sobre la linda rosa de tu cara…

Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara."

Y un videito de Pablo Milanés cantándola.

http://www.youtube.com/watch?v=VPtBwueM_TU

Bueno, espero que te guste.

Y para estar acorde con la entrada te dejo un beso mariposa. :)

PD: gracias por publicar la foto de Naty y mencionarlo además. Una alegría que se encuentre aquí también. Un abrazo!

9 de enero de 2012 02:24

Libertad en la red

2012-01-02T20:40:00.005+01:00

https://www.youtube.com/watch?v=Z2NQgsZjZ_g
No a la Ley SOPA, que tiene como objetivo acabar con la libertad de información en la red para permitir el monopolio de la información a las grandes corporaciones informativas del capitalismo internacional!
http://www.eltiempo.com/tecnologia/internet/google-facebook-y-twitter-se-apagaran-en-protesta-por-ley-en-ee-uu_10934729-4

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Cristina Tous

S.O.P.A.? No gracias!!!!

Luis Cernuda "Donde habite el olvido"

2011-12-30T22:36:00.001+01:00

Donde habite el olvido, t.mx.-tela, 162X130, 2006, obra de Mateo Santamarta

detalle

Luis Cernuda

Donde habite el olvido,

en los vastos jardines sin aurora,

donde yo sólo sea

memoria de una piedra sepultada entre ortigas

sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

no esconda como acero

en mi pecho su ala,

sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

sometiendo a otra vida su vida,

sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

disuelto en niebla, ausencia,

ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

donde habite el olvido.

Luis Cernuda. (Donde habite el olvido)

detalle

Donde habite el Olvido III, t. mx.-tela, 100x81, 2009, obra de Mateo Santamarta

Thomas Mann, Luis Cernuda, Kavafis...tres genios ante el sexo, el amor y la muerte y la historia (Tres textos de Rafa Narbona)

2011-12-29T17:20:00.006+01:00

THOMAS MANN: UNA SEMBLANZA

Somerset Maughan atribuyó a Herman Melville una

homosexualidad reprimida que sólo se manifestaba

en sus encendidas descripciones de los personajes

masculinos. Su incapacidad para asumir sus verdaderos

apetitos despertó una frustración creciente que

inundaría su literatura de sufrimiento moral. Thomas

Mann experimentó el mismo conflicto. Al igual que Melville,

nunca hizo realidad sus deseos. Su renuncia al placer

se convirtió en el impulso matriz de una labor creadora,

donde al menos pudo crear un espacio para su libertad.
Seguir leyendo en:

http://intothewildunion.blogspot.com/2011/02/thomas-mann-una-semblanza.html

LUIS CERNUDA: ¿QUISE

DE MÍ DEJAR MEMORIA?

PERDÓN POR ELLO PIDO

Cernuda sobrevivió a su primer centenario. Sus

profecías sobre el futuro de su obra se han

cumplido con la fatalidad de un destino no querido.

La hostilidad que en otro tiempo acompañó a su

figura se ha convertido en homenaje póstumo.

Seguir leyendo en:

http://intothewildunion.blogspot.com/2010/12/luis-cernuda-quise-de-mi-dejar-memoria_29.html?zx=f344141f5f138db6

CAVAFIS Y EL AMOR DE LOS

EFEBOS

Cavafis murió sin haber publicado la mayor parte de

su obra. Fumador empedernido, un cáncer de laringe

acabó con él en 1933.

Pasó sus últimos días en el Hospital Griego de

Alejandría, acompañado por una maleta adquirida hacía

treinta años para viajar a El Cairo. “Entonces tenía

salud y era joven”, comentó al abandonar su casa, algo

avergonzado por el declive de la carne. Había pasado

los últimos años en el barrio de Massalia, cerca de un

hospital y una iglesia. Debajo de su vivienda, había

un burdel, que cada noche se llenaba de música,

voces e improperios. “¿Dónde podría vivir mejor?”,

se preguntaba. “El burdel proporciona carne a la

carne, la iglesia perdona los pecados y el hospital te

ayuda a morir”. Abatido por la traqueotomía que apenas

le permitía hablar, es probable que, tras su resistencia

inicial a aceptar el diagnóstico, Cavafis ya hubiera asimilado

la inminencia de su muerte. “Yo soy el espíritu, aquí

debajo está la carne”, solía bromear, refiriéndose al

lupanar de la planta baja, pero ahora le esperaba la

carne y no para celebrar una vez más los placeres de los

sentidos, sino para recordarle la servidumbre de vivir

en un cuerpo mortal. Más por agotamiento que por

convicción, aceptó que el patriarca de Alejandría le

administrara el sacramento de la comunión. La noche

del 28 de abril no pudo superar una violenta congestión

pulmonar. Murió antes del alba. El azar dispuso que el

día y el mes de su muerte coincidieran con los de su

nacimiento. No merece la pena empañar esta simetría,

abonando la polémica que cuestiona la fecha exacta de

ambos sucesos.
Seguir leyendo en:
http://intothewildunion.blogspot.com/2010/12/cavafis-y-el-amor-de-los-efebos.html

Tres textos de Rafa Narbona

Felices fiestas, amigos!

2011-12-22T22:40:00.000+01:00

http://www.youtube.com/embed/YBIwCdvhgX4?rel=0

Rainer María Rilke: Primera Elegía ( Elegías de Duíno) Copiada de A media Voz

2011-12-17T15:26:00.004+01:00

Según unas palabras de Lou Andreas Salomé sobre la gravedad de su decisión de oponerse a analizar a Rilke, la justificación en el sentido de que "los gérmenes de lo que posteriormente se manifestaría en las ELEGÍAS, y cuya existencia ella conocía, hubieran sido extirpados por el análisis -era ahí particularmente donde ella veía el peligro- y la razón de impedir el análisis por todos los medios"

Reseña biográfica

Poeta y novelista austro-germa
no nacido en Praga en 1875.

Su infancia transcurrió en un medio

familiar lleno de conflictos. En 1896,

tras abandonar la escuela militar por

problemas de salud, tomó cursos de

literatura, historia del arte y filosofía

en las Universidades de Munich y

Berlín. Dedicado de lleno a la literatura,

viajó por varios países de Europa, trabó

amistad con importantes intelectuales

y sostuvo tormentosos romances que

nunca llenaron sus expectativas.

Cuando fijó la residencia en Paris en

1902, ya era reconocido como el más

importante escritor en lengua alemana.

Allí publicó obras importantes como

"Nuevos poemas" 1907, "Réquiem"

1909, yla novela "Los cuadernos de

Malte Laurids Brigge" 1910.
La primera guerra mundial lo sorprendió

en Munich donde se vio obligado a

prestar servicios como oficinista. En

1919 logró establecerse en Suiza y terminó las famosas creaciones

"Elegías de Duino", "Los sonetos a Orfeo",
"Gong" 1924 y "Mausoleo" 1926.
Víctima de leucemia, falleció en Suiza en diciembre de 1926.

Las elegías de Duíno

Primera elegía

¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes
angélicas? Y aun si de repente algún ángel
me apretara contra su corazón, me suprimiría
su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces
de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.
Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta
tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No
los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos
animales que no nos sentimos muy seguros en casa,
dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás
algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;
nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad
de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,
y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento
lleno de espacio cósmico nos roe la cara:
¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,
la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima
al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?
Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.
¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen
tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá
los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.

Sí, las primaveras de veras te necesitaban. Varias
estrellas te pedían que las rastrearas. Se alzaba
en el pasado una ola hacia ti, o cuando pasabas
por una ventana abierta, se te entregaba un violín.
Todo esto era una misión, ¿pero fuiste capaz de cumplirla?
¿No estabas siempre distraído por la esperanza, como
si todo ello te anunciara a una amada?
¿Dónde intentas alojarla, si en ti los grandes pensamientos extraños
entran y salen, y con frecuencia se quedan durante la noche?.
Pero si sientes anhelos, canta pues a las amantes; no es,
en absoluto, suficientemente inmortal su famoso
sentimiento. Aquéllas que casi envidias, las abandonadas,
las encuentras mucho más amantes que las saciadas.
Empieza siempre de nuevo la alabanza siempre inalcanzable.
Piensa: el héroe sigue en pie, aun el ocaso fue para él
sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.
Pero a las amantes la exhausta naturaleza las recoge
en su seno, como si no hubiera fuerzas para lograr esto
dos veces. ¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,
y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado
abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante:
¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos
dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es
tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,
temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,
para ser, unidos en el salto, algo más que la sola
flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte.

Voces, voces. Corazón mío, escucha, como sólo los santos
escuchaban; la enorme llamada los alzaba del suelo;
pero ellos seguían de rodillas, de modo imposible,
sin darse cuenta: de tal manera escuchaban. No
que pudieras soportar la voz de Dios, lejos de eso, pero
escucha el soplo, las noticia incesante que se forma
del silencio. Murmura hasta ti desde aquellos que han
muerto jóvenes. ¿Acaso su destino no se dirigió siempre
tranquilamente a ti, en Roma y Nápoles, cuando entrabas
en alguna iglesia? O una inscripción sublime se grababa
para ti, como hace poco la lápida de Santa María Formosa?
¿Qué quieren de mí? Debo apartar en silencio
la apariencia de injusticia que a veces estorba un poco
el puro movimiento de sus espíritus.

Realmente es extraño ya no habitar la tierra,
ya no ejercitar las costumbres apenas aprendidas;
a las rosas, y a otras cosas particularmente promisorias,
ya no darles el significado del futuro humano; ya no ser
aquél que uno fue en interminables manos angustiadas
y hasta hacer a un lado el propio nombre, como un juguete
roto. Extraño, ya no seguir deseando los deseos. Extraño,
ver todo lo que tenía sus propias relaciones, aletear
tan suelto en el espacio. Y estar muerto es doloroso,
y lleno de recuperación, de modo que uno rastree
lentamente un poco de eternidad. Pero todos los vivos
cometen el mismo error de diferenciar demasiado
tajantemente. Los ángeles (se dice) con frecuencia no
sabrían si andan entre los vivos o entre los muertos.
La corriente eterna arrastra siempre consigo todas
las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.

Finalmente ya no nos necesitan, los que partieron
temprano, uno se desteta dulcemente de lo terrestre, como
uno se emancipa con ternura de los senos de la madre.
Pero nosotros, que necesitamos tan grandes secretos,
nosotros que tan frecuentemente obtenemos del duelo
progresos dichosos, ¿podríamos existir sin ellos?
¿Es inútil el mito de que, en la antigüedad, durante
las lamentaciones fúnebres por Linos,
una atrevida música primitiva se abrió paso en la árida materia
inerte; y entonces, por primera vez, en el espacio
sobresaltado, en el que un muchacho casi divino de pronto
se perdió para siempre, el vacío produjo esa vibración
que ahora nos entusiasma y nos consuela y ayuda?

http://amediavoz.com/rilke.htm

Leonard Cohen, una vez más...Ana Belén, Bon Jovi...Música y Poesía...

2011-12-08T22:18:00.002+01:00

Adriana Alba dijo...

Hermoso videos, me encantaron.

Te dejo un link de "La Luz Prodigiosa" por Dulce Pontes, espero sea de tu agrado Mateo.

http://www.youtube.com/watch?v=Fhx7es_KpQE&feature=related

Nana, niño, nana
del caballo grande
que no quiso el agua

El agua era negra
dentro de las ramas

Cuando llega el puente
se detiene y canta

¿Quién dirá, mi niño,
lo que tiene el agua
con su larga cola
por su verde sola?

Duérmete, clavel,
que el caballo no quiere beber

Duérmete, rosal
que el caballo se pone a llorar.

FGL

Abrazos, muchos.

9 de diciembre de 2011 02:41

Thomas Mann y Gustav Mahler

2011-12-02T18:28:00.001+01:00

Thomas Mann (n. Lübeck; 6 de junio de 1875 – f. Zúrich; 12 de agosto de 1955) fue un escritor alemán, nacionalizado estadounidense. Es considerado uno de los escritores europeos más importantes de su generación. Mann es recordado por el profundo análisis crítico que desarrolló en torno al alma europea y alemana en la primera mitad del siglo XX. Para ello tomó como referencias principales a la Biblia y las ideas de Goethe, Freud, Nietzsche ySchopenhauer. Thomas Mann recibió el Premio Nobel de literatura en 1929, «principalmente por su gran novela, Los Buddenbrook, que ha merecido un reconocimiento constantemente incrementado como una de las obras clásicas de la literatura contemporánea».¹
http://es.wikipedia.org/wiki/Thomas_Mann

Thomas Mann

De Muerte en Venecia
La plaza yacía bajo el bochorno de un día nublado. Los forasteros, seguramente ignorantes de los hechos, estaban sentados en las terrazas de los cafés, o andaban por delante de la iglesia, toda cubierta de palomas, mirando cómo los pájaros, batiendo sus alas y empujándose unos a otros, se precipitaban sobre los granos de maíz que se les mostraba en la palma de la mano. El solitario paseaba de aquí para allá en el magnífico patio, en una excitación febril, gozoso de poseer ya la verdad, con un sabor de repugnancia en la lengua y un fantástico estremecimiento en el corazón. Pensaba en algún acto depurador y honrado. Por la noche, después de cenar, podía acercarse a la señora ataviada de costosas perlas y hablarle de un modo que él literalmente imaginaba: «Permítame usted, señora, que un extranjero la sirva con un consejo, una advertencia que la codicia niega. Váyase usted inmediatamente con Tadrio y con sus hijas; Venecia está apestada.» Luego podría pasar la mano, en señal de despedida, sobre la cabeza del instrumento de una deidad maligna, apartarse y huir de aquel pantano...http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ale/mann/muerteve.htm

De Doctor Faustus
...Y añado que la enfermedad creadora, dispensadora del genio, la enfermedad que, montada en su cabalgadura, absorbe los obstáculos y, en atrevido galope, salta de un borde a otro los barrancos, es mil veces más agradable a la vida que una salud que va arrastrando los pies...”

Thomas Mann. (Doctor Faustus)

Gustav Mahler
Como compositor centró sus esfuerzos en la forma sinfónica y en el lied. La Segunda, Tercera, Cuarta y Octavasinfonías y Das Lied von der Erde (La canción de la Tierra) conjugaron en sus partituras ambos géneros. Él mismo advertía que componer una sinfonía era «construir un mundo con todos los medios posibles», por lo que sus trabajos en este campo se caracterizan por una amplísima heterogeneidad. Introdujo elementos de distinta procedencia como melodías populares, marchas, fanfarrias militares, mediante un uso personal del acorde, entrecortando o alargando inusitadamente las líneas melódicas, acoplados o yuxtapuestos en el interior del marco formal que absorbió de la tradición clásica vienesa. Sus obras sinfónicas adquirieron desmesuradas proporciones e incluyó armonías disonantes que sobrepasan el cromatismo utilizado por Wagner en su Tristán e Isolda. La apariencia del desorden que resultaba, con el esfuerzo extra que demandaba reconocer alguna formalidad «clásica» en su estructura, generó la incomprensión de su música, atrayéndole una hostilidad casi general, pese al apoyo de una minoría entusiasta entre la que se contaban los miembros de la Segunda Escuela de Viena que lo tenían por su más directo precursor.
http://es.wikipedia.org/wiki/Gustav_Mahler

5ª Sinfonía de Gustav Mahler, adagietto , Giuseppe Sinopoli dirige a la Philharmonia Orchestra

Gustav Mahler, Adagio de la Décima Sinfonía, por Leonard Bernstein, Vienna Philharmonic

Kindertotenlieder (Canciones a los niños muertos) es un ciclo de canciones, de unos veinte minutos de duración, para voz y orquesta de Gustav Mahler. Las canciones toman su letra de poemas de Friedrich Rückert.

El original Kindertotenlieder era un ciclo de 425 poemas escritos por Rückert en 1833–1834 en un arranque de pesar después de que dos de sus hijos fallecieran en un intervalo de dieciséis días.

SAMUEL BECKETT O LA NECESIDAD DE SILENCIO, por Rafa Narbona

2011-11-25T18:47:00.005+01:00

SAMUEL BECKETT O LA NECESIDAD DE SILENCIO

No es fácil entrevistar a un escritor que concibe su

propia obra como una pregunta sin respuesta, con

una poética que desemboca en un nihilismo, que

abdica de la razón y la palabra. Sin embargo, Beckett

habló con Charles Juliet. Admitió que su cuerpo declinaba,

pero no las ideas, que ardían en su interior. Siempre

había albergado la duda no existir, de no haber nacido,

pero la escritura brotó como un impulso incontrolado, sin

preocuparse del yo. Sin tachaduras ni un plan previo, se

estableció un diálogo entre la mano y la página, que se

interrumpió cuando se impuso la necesidad del silencio.

Beckett entendió que el ser no puede expresarse, que

la muerte es la condición de posibilidad de lo que existe

y que la nada es la matriz de la vida. La creación siempre

es un fraude. Hay “una indecencia ontológica” en el arte,

pero es el único espacio donde el espíritu puede respirar.

Beckett nunca percibió el mundo como su hogar.

Menos aún su propia subjetividad. Al mirar atrás,

considera que no ha dicho nada, pero se conforma

con haber contribuido a la destrucción de la lógica

y del sujeto. El fracaso casi siempre reserva una cita

para los escritores y no hizo una excepción con Samuel

Beckett (Dublí, 1906-París, 1989). Beckett no consiguió

editor par su primera novela, Sueño con mujeres que ni
fu ni fa (Dream of Fair to Middling Women), concluida hacia

1932. El manuscrito se publicó póstumamente, tres años

después de su muerte. Ahora aparece en español,

cuidadosamente traducido, evidenciando la poderosa

inspiración de un autor que desde sus inicios exploró los

límites del lenguaje y nunca ocultó su pesimismo sobre

la condición humana. Sueño con mujeres que ni fu ni

fa narra las peripecias de Belacqua, un joven poeta que

vagabundea por País y Dublín, dividido entre su vocación

artística y una dolorosa educación sentimental, que le

revelará su desinterés por los otros. Sus escarceos
amorosos con Smeraldina-Rina (su prima Peggy Sinclair)
o el breve encuentro con Syra-Cusa (la desdichada hija de
James Joyce, Lucia, destrozada por la esquizofrenia) le
ayudan a comprender su verdadera naturaleza. Es "un
poeta de medio pelo" (Beckett se muestra implacable con
su alter ego) que detesta

la vida en sociedad y que sólo encuentra una
felicidad difusa en su mundo interior o
"uterotumba".

El parentesco entre Belacqua y Stephen

Dedalus, protagonista del Retrato del artista

adolescente (James Joyce, 1916), es innegable y

tal vez deliberado. No hay que olvidar la relación

de amistad y colaboración entre Beckett y Joyce.

Ambos trabajaron conjuntamente en las

investigaciones que desembocaron enFinnegans

Wake (1939), un texto hermético y deslumbrante, que

sólo puede abordarse como una experiencia onírica

y trascendental, donde la creatividad y el ingenio

subvierten las convenciones sobre el sentido y la

racionalidad. Belacqua no es un personaje, sino un hilo

que discurre por el laberinto del lenguaje, alentado en

un principio por la temeraria ilusión de transformar el
desorden del mundo en algo inteligible, pero que descubre
la impotencia de la razón y la escritura. Después de extenuar
las palabras,

Belacqua intuye que lo más honesto sería optar por el

silencio. Aunque Beckett utilice un lenguaje

exuberante, joyceano, repleto de neologismos, citas

literarias o palabras en otros idiomas, ya apunta hacia

su madurez: “La experiencia del lector tendrá lugar

en los intervalos, no en el término de los enunciados”.

Su resistencia a publicar su primera novela cuando el
reconocimiento había disipado todos los obstáculos, refleja
su evolución posterior, tan alejada de las piruetas
estilísticas y metalingüísticas.

Beckett nunca concibió la obra de arte como el
producto de una subjetividad exasperada. El artista
sólo es el cauce de una fatalidad preestablecida. Es
absurdo hablar de creación, pues la obra preexiste a
su autor como una ley de la naturaleza. Escribir, pintar,

esculpir son acciones de desvelamiento. Beckett

se considera un traductor, no un demiurgo. A pesar

de su contacto con la psicología de Jung, no atribuye ningún

poder curativo a la palabra o el arte. Ser el artífice de una

revelación no convierte al artista en un genio. El

romanticismo nace la miseria de un yo hipertrofiado.

Belacqua refleja aspectos biográficos de Beckett, pero no

pretende ser un relato autobiográfico, sino una epopeya

de la odisea humana, sin demasiadas referencias

individuales. Belacqua no es un pedagogo ni un reformador,

pero nos enseña que la vida es tedio, banalidad,
insignificancia. Al igual que Vladimir y Estagon en
Esperando a Godot,

sospecha que existir es litigar con una falsa expectativa,

una incertidumbre que ya está presente en el útero

materno. Beckett sostenía que conservaba recuerdos

prenatales y atribuía un significado simbólico al hecho de

haber nacido un Viernes Santo.

En la trama imperceptible de esta primera novela

ya se encuentran todas las claves de su poética:

la tensión con el lenguaje, el nihilismo, un lirismo

desbordante, que sin embargo apunta hacia una

escritura minimalista o hacia un silencio definitivo.

Los “renglones se hinchan”, las palabras se precipitan

unas sobre otras, como “eyaculaciones de espuma y claridad”,

la poesía convierte el cuerpo en “una laguna de amaranto”,

pero “la belleza está más allá de las categorías”. Ser poeta

significa utilizar las palabras como un trampolín hacia

el no ser, pues la belleza no es nada, salvo un vacío

perfecto. Al igual que Nietzsche o Wittgenstein,

Beckett entonó las exequias del lenguaje, pero sin

renunciar a él. Belacqua se mueve por el mismo afán de

claridad y orden que Stephen Dedalus. Pretende ser el Cézanne

de la palabra, tutelado por Goethe y Leibniz, pero la realidad,

además de ser irrelevante, es grotesca. Beckett siempre

cultivó el humor. Admirador de Buster Keaton y los hermanos

Marx, describe a sus personajes con una perspectiva

irónica y deformante que recuerda el esperpento valleinclanesco:

“La señorita Dublín, una arpía pesadillesca, tiene unas fosas

nasales de grumos generosos. […] Las mollejas crateriformes,

pertrechadas tras el pescuezo abundoso, se le encogen

irónicamente tras un delantal de maternidad”.

Sueño con mujeres que ni fu ni fa es un prodigio verbal

que responde a una profunda meditación sobre el

arte, el hombre y el ser. No es una narración

convencional, sino una antinovela donde convergen

el aliento poético y la especulación filosófica. Beckett

no escribe para entretener, sino para mostrar que el destino

del hombre es el fracaso y la pérdida. “Cada palabra es

una mancha innecesaria en el silencio y la nada”.

¿Podemos salvar algo? Sí, la pereza, la única pasión

honesta en un mundo “cloroformizado” y previsible.

Beckett pudo ser un segundo Joyce, pero prefirió ser Beckett,

aceptando la paradoja de anhelar el silencio y no lograr callar.

RAFAEL NARBONA

http://intothewildunion.blogspot.com/2011/11/samuel-beckett-o-la-necesidad-de.html

Más sobre Samuel Beckett

Mimi...espérame en el cielo!

2011-11-18T16:52:00.011+01:00

Adios Mimi, preciosa. Doce años de tu amor han sido tanto...donde te buscaré ahora... en que armario...debajo de que cama...Dónde te has ido, pequeña y tierna amiga?

El gato

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;
Retén las uñas de tu pata,
Y deja que me hunda en tus ojos hermosos
Mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente
     Tu cabeza y tu lomo elástico,
Mientras mi mano de placer se embriaga
     Al palpar tu cuerpo eléctrico,

A mi señora creo ver. Su mirada
     Como la tuya, amable bestia,
Profunda y fría, hiere cual dardo,

Y, de los pies a la cabeza,
Un sutil aire, un peligroso aroma,
Bogan en torno a su tostado cuerpo. (Charles Baudelaire)

* * * * *QUIÉN SALDRÁ AHORA A SALUDARME, QUIÉN VENDRÁ MAULLANDO A MI REGAZO?

Tu cielo será el mío y nos veremos, hoy y siempre, y cuando parta, lo prometo, yo iré a verte, mi amiguita,... y jugaremos...

Le chat (2)
Charles Baudelaire (1821-1867)

I
Dans ma cervelle se promène,
Ainsi qu'en son appartement,
Un beau chat, fort, doux et charmant.
Quand il miaule, on l'entend à peine,

Tant son timbre est tendre et discret;
Mais que sa voix s'apaise ou gronde,
Elle est toujours riche et profonde.
C'est là son charme et son secret.

Cette voix, qui perle et qui filtre
Dans mon fonds le plus ténébreux,
Me remplit comme un vers nombreux
Et me réjouit comme un philtre.

Elle endort les plus cruels maux
Et contient toutes les extases;
Pour dire les plus longues phrases,
Elle n'a pas besoin de mots.

Non, il n'est pas d'archet qui morde
Sur mon coeur, parfait instrument,
Et fasse plus royalement
Chanter sa plus vibrante corde,

Que ta voix, chat mystérieux,
Chat séraphique, chat étrange,
En qui tout est, comme en un ange,
Aussi subtil qu'harmonieux!

II
De sa fourrure blonde et brune
Sort un parfum si doux, qu'un soir
J'en fus embaumé, pour l'avoir
Caressée une fois, rien qu'une.

C'est l'esprit familier du lieu;
Il juge, il préside, il inspire
Toutes choses dans son empire;
Peut-être est-il fée, est-il dieu?

Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime
Tirés comme par un aimant,
Se retournent docilement
Et que je regarde en moi-même,

Je vois avec étonnement
Le feu de ses prunelles pâles,
Clairs fanaux, vivantes opales
Qui me contemplent fixement.

(Charles Baudelaire)

Mimi triste... Flores para ti de parte de mis amig@s

4 comentarios

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eMi dijo...: Ya lo siento, Mateo. Comprendo cómo te sientes. Un abrazo.
18 de noviembre de 2011 17:02
Mercedes Pinto dijo...: Lo siento, lo siento mucho. Sé cómo te sientes en estos momentos, puedo imaginar el vacío que te embarga. ¡Qué vida esta más puñetera! Nada debería durar menos que nosotros; no deberíamos despedirnos nunca de lo que amamos. No sé qué más decirte, solo que espero que lo digieras pronto. Era una gata preciosa. Un fortísimo abrazo y mucho ánimo.
18 de noviembre de 2011 17:25
Adriana Alba dijo...: Siento lo de Mimi y vine a estar un ratito contigo... J. Donohue, dice sobre los animalitos -que son nuestros hermanos más antiguos, su presencia carece de fisuras; tienen una lírica unidad con la tierra...los animales nada saben de Freud, Jesús, Buda, Wall Street, el Pentágono o el Vaticano, viven fuera de la política de la intenciones humanas. De alguna manera habitan la "eternidad". Los humanos somos herederos de su sabiduría. Un fuerte abrazo para ti, y mis pensamientos de amor y luz para Mimi. Abrazos Mateo
18 de noviembre de 2011 18:07
Eastriver dijo...: Y quedan, Mateo, quedan. Es sorprendente, uno piensa que va a olvidarlos con el tiempo... Pero no, la pena se va desdibujando, como con las personas, pero ellos, los animales que nos han acompañado, también permanecen.
18 de noviembre de 2011 18:33
Ysupais dijo...: Mateo amigo, piensa que la vida que de le diste fue de amor y compañia, de calidad, piénsalo y solo el buen recuerdo te quede de tu preciosa gatita. Te dejo aqui un poemilla que la hice yo a la mia...cuanto se les quiere verdad ¡¡... ya sabes que ahora tengo a Teso, menos sensuales que los gatos, pero tiernos de amor igualmente. MI GATA HEIDI Tengo una gata birmana Que es blanca y acaramelada Es una gata muy sabía Es una gata, muy sana. Ella, la más de las veces Es blandita, mullidita Maúlla y maúlla sin cesar ¡ es tan bonita ¡ Graciosa pide sus cosas Su mirada me lo indica Pero si no se las das Revoltosa y hosca se pondrá. Mi gata tiene su celo ¡ Y clama al cielo ¡ un gatito siamés la vendría “ al pelo “ ¡ Hay que gata tan mimosa ¡ que gata más pretenciosa todo lo quiere y todo lo obtiene. Ella se siente querida Por los miembros de su hotel Paseo abajo, paseo arriba Por él va, mi gata altiva. Tiene un mullido colchón ¡ es de perlón ¡ una mantita azulita y es de mimbre su cestita. El trato que ella me da Es de amor y compañía Y yo, procuro tratarla Como, uno más de la familia. Alicia. Enero 1991 ( espero que mi poemilla te ha hecho reir algo )
18 de noviembre de 2011 20:11
concepto-aparte dijo...: Hermosa Mimi, te cuidará desde lo lejos, esos animales son como un viento que se queda siempre en algún lado.. un abrazo
18 de noviembre de 2011 21:20
virgi dijo...: Te comprendo nuevamente, querido Mateo. Es triste cuando un bicho tan lindo y tierno nos deja. ¡Cuántas veces es mejor su compañía que la humana! Un abrazo
18 de noviembre de 2011 23:28
Isabel Martínez Barquero dijo...: Te acompañará siempre, querido Mateo, porque permanecen en nuestro recuerdo y no los olvidamos, como nos ocurre con las persona idas. Siento muchísimo lo de Mimi, mastico en tus palabras tu gran amor hacia ella, y entiendo tu pena y tu congoja, tu añorarla en la casa. Como te dice Ramon, el dolor se irá apaciguando, pero la recordarás siempre, pues solo el amor permanece. Te abrazo con mucho cariño, querido amigo.
18 de noviembre de 2011 23:50
Isolda dijo...: Lo siento de veras, amigo, Hay cosas que solo se comprenden si se comparten. Tus ocupaciones altruistas te harán el trago más fácil. Besos, como sus ronroneos.
19 de noviembre de 2011 02:39

Ananda Nilayán dijo...: Lo siento mucho. Sé cómo te sientes pues desde que nací me acompañan estos seres hermosos. Mi perro es muy anciano y estoy aprovechando lo que ya quede. Hermoso homenaje con la belleza de los versos de Baudelaire. Abrazo fuerte
19 de noviembre de 2011 11:26
Luján Fraix dijo...: AY... AMIGO HE LLEGADO AQUÍ POR CASUALIDAD Y ME ENCUENTRO CON ESTA DULCE Y TIERNA DESPEDIDA. ME HAS HECHO LLORAR... ES QUE YO TENGO A MILAGROS QUE YA TIENE DIEZ AÑOS Y PIENSO QUE MUCHO MÁS NO LA VOY A TENER. AMO TANTO A LOS GATITAS, SON TAN COMPAÑERAS, TAN TIERNAS, TE SIGUEN COMO UN PERRITO, TE ESPERAN HASTA QUE VUELVAS, TE ELIGEN... ELLA SEGURAMENTE ESTARÁ FELIZ DONDE ESTÉ PORQUE TÚ LE HAS DADO TODO PARA QUE FUERA DICHOSA, HA VIVIDO COMO UNA REINA Y ESO TIENE QUE SERVIR DE CONSUELO. TE DEJO UN BESO ENORME. ME QUEDO POR AQUÍ A COMPARTIR BELLOS SENTIMIENTOS. TE INVITO A MI SITIO PRINCIPAL, VEO QUE ESTÁ MI AMIGA ANANDA POR AQUÍ. lujanfraix.blogspot.com CARIÑOS
Luján Fraix dijo...: GRACIAS MATEO POR VISITARME Y POR QUEDARTE POR MI RINCONCITO. ME SIENTO MUY CONMOVIDA CON TU HISTORIA, PORQUE YO AMO LOS GATOS, ES UNA ADORACIÓN QUE TENGO... A TU GATITA NO DEJO DE MIRARLA, POBRECITA!!! ME DA UNA ANGUSTIA TERRIBLE CUANDO SE VAN... BUENO, AMIGO, TIENES TODA LA RAZON EL AMOR ES EL QUE PERDURA POR SIEMPRE, EN TODOS LOS ORDENES... LA PASION NO... BESOS GIGANTES. ME EMOCIONA TU SENSIBILIDAD.
20 de noviembre de 2011 19:47
Iconos dijo...: Lo siento muchísimo, Mateo. Ahora va corretear como una loca, y se va a mullir en su almohadón favorito. Por allí estará mi Chicu, un gatito negro y mimoso. Se van a cuidar uno a otro, estoy convencida. Un abrazo.
20 de noviembre de 2011 20:55
Carmela dijo...: Me he emocionado con la noticia de la partida de Mimí.Le has rendido un sentido homenaje. Es fuerte la pena que nos deja una ausencia. Dicen que existe un vínculo especial entre los humanos y los felinos , un vínculo que trasciende los planos terrestres. "Si los gatos no van al cielo...yo quiero ir a donde ellos van" (olvidé el autor). Un enorme abrazo.
21 de noviembre de 2011 05:34
Alicia María Abatilli dijo...: Lamento lo de tu gata, pero admiro lo que ella te ha brindado. Saludos, placer encontrarte y descubrirte. Alicia
22 de noviembre de 2011 23:07
mateosantamarta dijo...; Gracias a todos de parte de Mimi que me parece tener a mi lado. Un abrazo.
23 de noviembre de 2011 19:46

Mi tiempo es tan poco...

2011-11-07T21:47:00.002+01:00

Mi tiempo es tan poco...
Recuerdo con pena a todos los que habéis pasado por aquí...
Me gustaría poder visitaros y dejaros palabras de afecto, compartir más con vosotros;
pero sólo a veces me es dado.
Siempre devuelvo visitas, pero ésto creció demasiado para mí
Por ello quiero mandaros un abrazo a todos los que estáis o habéis estado cerca y deciros que a veces, sólo a veces, cuando es posible, os visito y que muchas más os recuerdo...
Un abrazo desde la proximidad, desde la distancia...
Mis entradas en los distintos blogs se harán aún más raras

Anunciaros que entrarán aquí música y músicos.

Seducido he estado siempre por su brillo

palpitante parpadeo en lo profundo

desde el árido suelo en que

apresado

me pregunto quién pudo abarcar tanto

Que brazo, que vigor, que movimiento

pudo lanzar tan brillante grano

Quién germina en las estrellas de ese campo?

Eterno peregrino, su centro ser yo quiero

mas lejanía y desprecio ofrenda él a mi anhelo

Me contempla con guiños persistentes

por la risa quizá ocasionados

al saberme queriendo ser su centro

el errante

perdido

el extranjero

el tímido animal que ni siquiera

conoce ni ha acotado madriguera

Cuál y dónde mi patria?

Quizá me haya extraviado solamente

y esperen mi regreso mi Ítaca y mi gente

Ulises varado...

creyendo haber huido con el fuego

de regreso en este suelo tan hollado

descubrí que tan sólo me he quemado

Prometeo cansado...

Si mi vuelo fue tan breve como intenso

en el suelo estoy ahora bien anclado

Ícaro caído...

Sólo polvo?

No!

Yo aún estoy enamorado

El anhelo de un sueño tan profundo

en que no haya lugar para otros sueños

señorea mi sueño más soñado

Que condena pude yo no haber cumplido

si la piedra desde siempre he soportado

Pobre Sísifo... para siempre condenado!

Quién fuese agua!

Para ella es tan fácil el camino...

Ronronea jugueteando hacia el abismo

y si el sol la enamora y torna leve

asciende hacia la nube acogedora

Invitado yo estoy a ese abismo

Ya camino

lentamente

a su encuentro

levantando la vista cada tanto

a ese bosque de ojos que la noche

abre en mí

en nosotros

que la amamos

Levantando la vista hacia el silencio

esa Ítaca que hace siglos voy buscando

Mateo S. Paniagua

Sueño XXXII-Elena Conchello.

2011-10-26T19:38:00.001+02:00

DOMINGO 23 DE OCTUBRE DE 2011

Sueño XXXII

"No estoy aquí porque quiera darte lecciones, sino por otros motivos, porque también yo estoy aprendiendo, con dificultad. Pero ya son demasiados los que están cansados. Mi alegría es áspera y eficaz y no se complace en sí misma, es revolucionaria.
Todas las personas podrían tener esa alegría pero están demasiado ocupadas en ser corderos de Dioses"

Clarice Lispector, del libro "Aprendizaje o el libro de los placeres".

Mi mano es más pequeña, más delicada
es una herramienta lenta ante el hombre y la escritura.
Estoy dentro, es constante.
Sácame de esta concentración que muerde.

-Qué bien lo haces,
llega El fin…
no podré seguir escribiendo
lo dejo todo en tus manos.

-Yo lo hago por ti.
Sólo dime, ¿dónde?
¿en las máscaras?
¿en mis heridas?

-Soy una respuesta:
darnos con la condición de no olvidar humanizarnos.

-Te aprieto.

-Así no conseguirás que me vaya.

-Afuera llueve,
déjame al menos la huída y mezclaré mi yo, con tus otros yo,
crearé otra lluvia con la cual jamás limpiarnos.

-¿Y yo?

-Estás por encima de ti.
Tú me enseñas acarreando tus viejas batallas.

-Sabiduría. ¿Duele?

-Puede, y a veces, es cruel.

-Difícil, se habla y se dice lo contario,
nos perdemos y buscamos infatigablemente
aunque el hombre se mienta.
Yo reconozco límites imposibles
en las fronteras de nuestra libertad.

-No te asustes.

-No me asusto, te sostengo,
pero intento entender de otra forma,
transcribirnos y escuchar.

Tardaré una vida en enlazar los elementos y oponerlos
tardaré en probarte con otra ambición que no sea volar.

Elena Conchello.

http://hayquetenderse.blogspot.com

Van Gogh -Cartas a Theo (2)

2011-10-13T20:41:00.005+02:00

/.../ En la esperanza de vivir en un taller nuestro con G. quisiera hacer una decoración para el taller. Nada más que grandes girasoles. /.../

/.../ La pintura, tal como hoy aparece, promete volverse más sutil –más música y menos escultura- promete, en fin, el color. Con tal que mantenga esta promesa.../.../

/.../ He tratado de expresar con el rojo y el verde las terribles pasiones humanas/.../

/.../ Gauguin también ha terminado casi su Café nocturno. Es muy interesante como amigo; tengo que decirte que sabe cocinar perfectamente; creo que aprenderé de él, es muy cómodo. Nos arreglamos muy bien para hacer los marcos con simples varillas claveteadas sobre el bastidor y pintadas/.../

Una aportación de Nora Modi
yo tra más:

VINCENT VAN GOGH-

de Nora Modi, el Domingo, 05 de junio de 2011 a las 21:25

"El que vive sinceramente y encuentra penas verdaderas y desilusiones, que no se deja abatir por ellas, vale más que el que tiene siempre el viento de popa y que sólo conoce una prosperidad relativa. Porque en quienes se comprueba de la manera más visible un valor superior, son aquellos a quienes se aplican las palabras: «Trabajadores, vuestra vida es triste; trabajadores, vosotros sufrís en la vida; trabajadores, vosotros sois felices », son aquéllos que llevan los estigmas de «toda una vida de lucha y de trabajos sostenida sin doblegarse jamás». Es necesario hacer esfuerzos para semejarse a ellos"

http://youtu.be/XlF_IYEX4KM

http://youtu.be/VZqKPlQ90F4

http://youtu.be/noMjebxZyG4

http://youtu.be/BCJQRD9Scyw

http://youtu.be/mOVAofu7tnI

http://youtu.be/xkRQ6GHIwNE

Vincent a los 13 años. VINCENT VAN GOGH: Pintor postimpresionista holandés. Vivió la mayor parte de su vida en Francia y su obra influyó de forma decisiva en el movimiento expresionista. Van Gogh nació el 30 de marzo de 1853 en Groot-Zunder, hijo de un pastor protestante holandés. Desde su juventud demostró tener un temperamento fuerte y un carácter difícil que habría de frustrar todo empeño que emprendía. A los 27 años ya había trabajado en una galería de arte, había dado clases de francés, había sido estudiante de teología y evangelizador entre los mineros de Wasmes, en Bélgica. Sus experiencias como predicador aparecen reflejadas en sus primeras composiciones sobre campesinos, de las cuales la más conocida es la tosca y directa Los comedores de papas (1885, Museo Vincent van Gogh, Amsterdam, Holanda), uno de los diez únicos grabados que el pintor hizo a lo largo de su carrera. Oscuras y sombrías, a veces descarnadas, sus primeras composiciones ponen en evidencia el intenso deseo de expresar la miseria y los sufrimientos de la humanidad tal y como él los vivió entre los mineros de Bélgica. En 1886 fue a París a vivir con su hermano Théo van Gogh, que era marchante de arte, y allí se familiarizó con los nuevos movimientos artísticos que estaban en pleno desarrollo. Influido por la obra de los impresionistas y por la de los grabadores japoneses como Hiroshige y Hokusai, comenzó a experimentar con las técnicas de la época. Más adelante adoptó los brillantes matices pictóricos de artistas franceses como Camille Pissarro y Georges Seurat. En 1888 dejó París y se trasladó al sur de Francia con la esperanza de atraer allí a algunos de sus amigos y fundar con ellos un Taller del Mediodía. Bajo el sol ardiente de la Provenza, pintó escenas rurales, cipreses, campesinos y otras características de la vida de la región. Durante ese periodo en el que vivió en Arles, empezó a utilizar las pinceladas ondulantes y los amarillos, verdes y azules intensos relacionados con obras tan conocidas como Dormitorio en Arles (1888, Museo Vincent van Gogh) y Noche estrellada (1889, Museo de Arte Moderno, Nueva York, Estados Unidos). Son también de esta época Descargadores en Arles (1888) y Les Vessenots en Auvers (1890), ambas en el Museo Thyssen-Bornemisza de Madrid (España). Para él todos los fenómenos visibles, los pintara o los dibujara, parecían estar dotados de una vitalidad física y espiritual. Logró contagiar su entusiasmo al pintor Paul Gauguin, al que había conocido en París, para que fuera a verle a Arles. Menos de dos meses después empezaron a tener violentos enfrentamientos que culminaron en una pelea en la que Van Gogh, fuera de sí, amenazó a Gauguin con una navaja, esa misma noche, sumido en un profundo remordimiento, Van Gogh se cortó parte de la oreja. Estuvo internado durante un tiempo en un hospital de Arles y un año en el manicomio de Saint-Rémy, situado en esa misma región. Durante ese periodo siguió trabajando entre los varios ataques de locura que sufrió. Más tarde pasó tres meses en Auvers bajo la atención de un médico cordial y comprensivo, cuyo retrato pintó El doctor Paul Gachet (1890, Museo de Orsay, París). Inmediatamente después de acabar su inquietante Cuervos sobre el trigal (1890, Museo Vincent van Gogh), se disparó un tiro el 27 de julio de 1890 y murió dos días más tarde. Las más de 700 cartas que escribió a su hermano Théo (publicadas en 1911) constituyen un documento extraordinario sobre la vida de un artista y su producción, de una abundancia inusitada, cerca de 750 cuadros y 1600 dibujos. El pintor francés Chaïm Soutine y los pintores alemanes Oskar Kokoschka, Ernst Ludwig Kirchner y Emil Nolde deben más a la obra de Van Gogh que a ninguna otra influencia. En 1973 fue inaugurado en Amsterdam el Museo Vincent van Gogh, que contiene más de mil pinturas, dibujos y cartas del artista.

Campesinos plantando patatas Autor:Vincent Van Gogh Fecha:1884 Museo:Museo Kröller Müller Características:66 x 149 cm. Material:Oleo sobre lienzo Estilo:Neo-Impresionismo Durante la estancia de Vincent en la galería Goupil & Cie. pudo contemplar algunas obras de Millet, pintor por el que sintió profunda admiración llegando a considerar que había hecho más por la modernidad de la pintura francesa que el propio Manet. Las imágenes campesinas que Millet realizó servirán de inspiración al joven Van Gogh durante sus primeros años, surgiendo escenas de gran belleza como los Recolectores de leña en la nieve o estos campesinos en plena labor. Vincent elimina cualquier elemento anecdótico para presentar la dureza de su trabajo, criticando las injusticias de la sociedad. Siguiendo la filosofía del Realismo, el artista debe denunciar en sus obras aquellos aspectos sociales con las que no se identifique, eliminándose la idea del artista como un parásito social. Van Gogh nos presenta a siete figurillas en sus respectivas labores ante un inmenso sembrado. Ninguno de los personajes sobrepasa la línea del horizonte, la zona más clara de la composición obtenida con tonalidades blanquecinas y azuladas. En la zona inferior abundan los colores oscuros característicos de las vestimentas de los campesinos, reforzando el sufrimiento de estas gentes. El color es aplicado con contundencia, empastando el lienzo con largos toques de pincel que apenas otorgan importancia a los detalles, eliminando todos los elementos superfluos para interesarse por el mensaje.

“Los Comedores de Papas” (Vincent Van Gogh) Se considera a Van Gogh el padre del arte moderno. Sus influencias en los pintores contemporáneos, como Toulouse-Lautrec, fue decisiva para dar origen al movimiento llamado expresionismo. Sus pinturas de campesinos reflejan las duras condiciones de vida a las que éstos eran sometidos. Fue durante este tiempo que Vincent van Gogh eligió su próxima y última carrera: la del artista. Van Gogh sentía una fuerte afinidad hacia los trabajadores pobres y parcialmente debido a su admiración hacia el pintor Millet quien también había hecho muchas pinturas sensibles y llenas de compasión de los trabajadores del campo. La temática de sus obras incluyen paisajes, campesinos y mineros, como en Tejedores y la que se considera su primera obra importante: Comedores de papas. Este último, el cual fue el primero de una sucesión de obras importantes que le dieron fama mundial e histórica, es una obra realizada en óleo sobre tela (Vincent comenzó a experimentar con óleos en 1882, pero no fue hasta 1883 cuando comenzó a trabajar con este medio más y más frecuentemente) el año 1885, la cual actualmente está en el museo de Vincent Van Gogh, en Ámsterdam, Bélgica. En el cuadro “Los Comedores de Papas”, Van Gogh se experimenta a sí mismo en el óleo. Nos hallamos en abril del año 1885, cuando Vincent van Gogh, quien acababa de terminar su relación con una prostituta (llamada Sien, la cual fue retratada en múltiples dibujos de Van Gogh), refleja un sentido de desesperación, sentimiento que fácilmente describe los 19 meses que vivió Vincent con Sien. Por otra parte, en Europa aparecía un nuevo movimiento artístico: el impresionismo. El impresionismo en pintura partió del desacuerdo con los temas clásicos y con las encorsetadas fórmulas artísticas preconizadas por la Academia Francesa de Bellas Artes. La Academia fijaba los modelos a seguir y patrocinaba las exposiciones oficiales del Salón parisino. Los impresionistas, en cambio, escogieron la pintura al aire libre y los temas de la vida cotidiana. Su primer objetivo fue conseguir una representación del mundo espontánea y directa, y para ello se centraron en los efectos que produce la luz natural sobre los objetos, los cuales eran generalmente paisajes de la Francia del siglo XIX. Los impresionistas se preocuparon más por captar la incidencia de la luz sobre el objeto que por la exacta representación de sus formas, debido a que la luz tiende a difuminar los contornos y refleja los colores de los objetos circundantes en las zonas de penumbra. Los pintores académicos definían las formas mediante una gradación tonal, utilizando el negro y el marrón para las sombras. Los impresionistas eliminaron los detalles minuciosos y tan sólo sugirieron las formas, empleando para ello los colores primarios (cyan, magenta y amarillo) y los complementarios (naranja, verde y violeta). Consiguieron ofrecer una ilusión de realidad aplicando directamente sobre el lienzo pinceladas de color cortas y yuxtapuestas, que mezcladas por la retina del observador desde una distancia óptima aumentaban la luminosidad mediante el contraste de un color primario (como el magenta) con su complementario (verde). De este modo, los impresionistas lograron una mayor brillantez en sus pinturas que la que se produce normalmente al mezclar los pigmentos antes de aplicarlos. El cuadro representa a una familia de campesinos sentados en una mesa comiendo papas. Una de las características de la pintura de Van Gogh es que utiliza colores violentos y exagera las líneas para conseguir una expresión más intensa del sufrimiento que significa pertenecer al proletariado francés. La familia, iluminada solamente por una lámpara de aceite, la cual representa, de cierta manera, las esperanzas de surgir y salir de la extrema pobreza a la cual están sometidos. Esta pobreza está sintetizada en el ambiente: una casa con paredes que están por caerse, una sensación de tristeza que flota en la habitación. La mujer sentada a la derecha, sirviendo café, es la representante del papel de la mujer en esa época: un papel secundario en la sociedad, pero que es el pilar de la familia de clase baja. El hombre sentado a la izquierda es el hijo, el cual, a pesar de su corta edad, ya sigue los pasos de su padre en el trabajo duro, siguiendo un círculo bastante común en la sociedad francesa. Las dos mujeres que están sentadas alrededor de la mesa son las hijas, las cuales están poco iluminadas, reflejando así su desencanto con la vida que llevan. La ocupación del espacio en el cuadro es un problema bien resuelto por el pintor: en el primer plano, las personas, con una expresión distorsionada y exagerada de sufrimiento (otra característica de la pintura de Van Gogh es la expresión de las personas en sus pinturas). En segundo plano, está la mesa (cuadrada y pequeña, con poca comida, como un reflejo de la escasez de recursos) y la lámpara de aceite, que ilumina a las personas, resaltándolas. Esta lámpara, como se dijo antes, representa la esperanza de las personas. Este ideal de esperanza proviene de la educación religiosa del pintor: Van Gogh fue hijo de Theodorus van Gogh (1822-85), un pastor de la Iglesia Reformada Holandesa, el cual le dio a su hijo una fuerte formación religiosa, la cual alentaría a Vincent a seguir una carrera en el Seminario de Bruselas, y, posteriormente, a dedicarse a misionar a los campesinos de Bélgica. La técnica de Van Gogh utilizada en este cuadro es de pinceladas cortas, pero aún no llega a desarrollar completamente la técnica del puntillismo. Vincent había trabajo durante cinco años difíciles para pulir su talento como artista y con la preparación de Los Comedores de Papas se probó a sí mismo como un pintor de primera clase. Pero Vincent procuró mejorar continuamente, obtener nuevas ideas y explorar nuevas técnicas con el objeto de llegar a ser el artista que él realmente quería ser. Los cuadros siguientes fueron con motivos de París, donde produjo la mayoría de sus obras, y donde conoció a muchos pintores impresionistas, y, tras un intento de suicidio, fue internado en un hospital siquiátrico, donde produjo sus mejores obras (Noche Estrellada, Autorretrato) y donde, en un ataque de genialidad, se cortó una oreja. Pero la noche del 27 de Julio de 1890, un día Domingo, se encaminó, con su atril y sus pinturas, al campo. Allí tomó un revólver y se disparó en el pecho. Así termina la vida de uno de los pintores más influyentes de la historia del arte contemporáneo. Bibliografía: * http://encarta.msn.es/find/Concise.asp?z=1&pg=2&ti=761552391

Uno de los muchos autorretratos de Vincent.

uno de los varios retratos del cartero, uno de los pocos modelos de Vincent.

autorretrato de Vincent,con sombrero de paja. He seguido reflexionando sobre el tema de nuestra conversación e involuntariamente he pensado en las palabras «somos lo que éramos ayer». Esto no significa que se deba marcar el paso y no tratar de desarrollarse, al contrario, hay una razón imperiosa para hacerlo y encontrarlo. Pero para seguir fiel a esa palabra, no se puede retroceder, y cuando se ha empezado a considerar las cosas con una mirada libre y confiada no se puede volver atrás ni claudicar. Los que decían: «Somos lo que éramos ayer», eran «hombres honrados», lo que resulta claramente de la constitución que han redactado, que subsistirá en todo tiempo y de la cual se ha podido decir que había sido escrita «con el rayo de lo alto» y «un dedo de fuego». Es bueno ser «hombre honrado» y tratar de serlo más y más, y se obra bien cuando se cree que es preciso, para ello, ser «hombre interior y espiritual». Si se tuviera la convicción de pertenecer a esta categoría, se avanzaría por el camino con calma y confianza, sin dudar del buen resultado final. Había un hombre que un día entró en una iglesia y preguntó: «Es posible que mi fervor me haya engañado, que haya tomado el mal camino y que siga mal, ¡ay de mí! Si me librara de esta incertidumbre y si pudiera tener la firme convicción de que terminaré por tener éxito y vencer». Y una voz entonces le contesta: «Y si tuvieras la certidumbre, ¿qué harías? Haz como si estuvieras seguro y no serás confundido.» El hombre entonces continuó su camino, ya no incrédulo sino creyente, y continuó la obra sin dudar ni vacilar más. Por lo que respecta a ser «hombre interior y espiritual», ¿no se podría desarrollar este estado en uno mismo por el conocimiento de la historia en general y de personalidades determinadas de todos los tiempos en particular, desde la historia sagrada hasta la de la Revolución, y de la Odisea hasta los libros de Dickens y Michelet? ¿Y no se podría sacar alguna enseñanza de la obra de hombres como Rembrandt o de las Malas hierbas de Breton, o Las horas de la jornada de Millet, o la Benedicite de De Groux o Brion o El recluta de De Groux (o si no de Conscience) o los Grandes robles de Dupré, o los molinos y las llanuras de arena de Michel? Hemos hablado mucho de lo que es nuestro deber y cómo podríamos llegar a algo bueno, y hemos llegado a la conclusión de que nuestro fin en primer término debe ser el de hallar un lugar determinado y un oficio al cual podamos consagrarnos enteramente. Y creo que estábamos igualmente de acuerdo sobre este punto, que hay, sobre todo, que encarar el fin y que una victoria lograda después de toda una vida de trabajos y esfuerzos, vale más que una victoria lograda más temprano.

NOCHE ESTRELLADA. -------------------------------- El que vive sinceramente y encuentra penas verdaderas y desilusiones, que no se deja abatir por ellas, vale más que el que tiene siempre el viento de popa y que sólo conoce una prosperidad relativa. Porque en quienes se comprueba de la manera más visible un valor superior, son aquellos a quienes se aplican las palabras: «Trabajadores, vuestra vida es triste; trabajadores, vosotros sufrís en la vida; trabajadores, vosotros sois felices », son aquéllos que llevan los estigmas de «toda una vida de lucha y de trabajos sostenida sin doblegarse jamás». Es necesario hacer esfuerzos para semejarse a ellos. Avanzamos entonces camino indeffesi favente Deo. En lo que me concierne, debo tornarme un buen predicador, que tenga algo bueno que decir y que pueda ser útil al mundo, y tal vez me convendría conocer un período de preparación relativamente largo que quedara sólidamente confirmado en una firme convicción antes de ser llamado a hablar a otros... Desde el momento en que nos esforzamos en vivir sinceramente, todo será para buen fin, hasta si debemos inevitablemente tener penas sinceras y verdaderas desilusiones; cometeremos también gruesas faltas y haremos malas acciones, pero es verdad que es preferible tener el espíritu ardiente, aunque se deban cometer más faltas, que ser mezquino y demasiado prudente. Es bueno amar tanto como se pueda, porque ahí radica la verdadera fuerza, y el que mucho ama realiza grandes cosas y se siente capaz, y lo que se hace por amor está bien hecho. Cuando quedamos impresionados por uno u otro libro, por ejemplo, tomando al azar: La golondrina, La alondra, El ruiseñor, Las aspiraciones del otoño, Veo desde aquí una señora, Amaba esta pequeña ciudad singular, de Michelet, es porque estos libros han sido escritos con el corazón, en la simplicidad y pobreza del espíritu. Si se tuvieran que pronunciar algunas palabras pero con un sentido, sería mejor que pronunciar muchas que no serán más que sonidos huecos y no costaría nada pronunciarlas por la escasa utilidad que tendrían. Si se continúa amando sinceramente lo que es en verdad digno de amor y no se derrocha el amor en cosas insignificantes y nulas e insípidas, se logrará, poco a poco, más luz y se llegará a ser más fuerte.

Retrato de su madre. -------------------------------------Cuanto más rápido trata de distinguirse uno en el dominio de alguna actividad y en algún oficio, y se adopta una manera de pensar y de obrar relativamente independiente, y más se sujeta a reglas fijas, más firme se hará el carácter y no habrá por ello que sentirse disminuido. Hacer esto es de sabios, porque la vida es corta y el tiempo pasa ligero; si nos perfeccionamos en una sola cosa y la comprendemos bien, adquirimos por añadidura la comprensión y el conocimiento de muchas otras cosas. A veces conviene ir hacia el mundo y frecuentar los hombres pues uno se siente allí obligado y llamado, pero el que prefiere permanecer solo y tranquilamente en la obra y sólo quisiera tener muy pocos amigos, es el que circula con más seguridad entre los hombres y en el mundo. No hay que fiarse jamás al hecho de no tener dificultades y preocupaciones y obstáculos de ninguna naturaleza, pero no hay que hacerse la vida demasiado fácil. Y hasta en los ambientes cultivados y en las mejores sociedades y en las circunstancias más favorables, hay que conservar algo del carácter original de un Robinson Crusoe o de un hombre de la naturaleza, jamás dejar apagar el fuego de su alma, sino avivarlo. Y el que continúa guardando la pobreza para sí y la ama, posee un gran tesoro y oirá siempre con claridad la voz de su conciencia; el que escucha y sigue esta voz interior, que es el mejor don de Dios, concluirá por encontrar en ella un amigo y no estará jamás solo... Que esté allí nuestro destino, muchacho, que tu camino sea próspero y que Dios esté contigo en todas las cosas y te haga triunfar, es lo que te desea con un cordial apretón de manos en tu partida, tu hermano que te quiere Vincent Referencia: Vincent Van Gogh,Cartas a Théo, © Apocatastasis.com: Literatura y Contenidos Seleccionados

LOS GIRASOLES. ------------------------- Una bella historia del sapo holandés tocado por el impresionismo..y transformándolo en el Príncipe de la pintura colorida(..del documental BBC.)

https://www.facebook.com/notes/nora-modi/vincent-van-gogh-/224200454276224

Ana dijo...

Hola, Mateo!Hermosísima entrada de homenaje a Van Gogh. Esas cartas, ay, algún día conseguiré el libro. De ahí mi demora para comentar. Ando en busca de una carta y aún no le puedo encontrar.
Pero te dejo este párrafo de una carta de Vincent que encontré:

"..Puedo ciertamente , en la vida y en la pintura privarme de Dios, pero no puedo, en mi sufrimiento, privarme de algo más grande que yo y que es mi vida: la potencia de crear...".

Su capacidad creadora fue increíblemente grande, sin duda alguna.

Un abrazo!!

http://destellosinspiradores.blogspot.com/

21 de octubre de 2011 19:45