Rainer María Rilke- TRILOGÍA ESPAÑOLA I

domingo, 21 de julio de 2013

Rainer María Rilke- TRILOGÍA ESPAÑOLA I, II, III, y El ángel.

TRILOGÍA ESPAÑOLA 
I

De esa nube, mira, que violenta

a la estrella oculta, que justo ahora fue -(y de mí),

de esa serranía, al fondo, noche ahora,

vientos nocturnos tiene por un tiempo -(y de mí);

de ese río en lo profundo del valle, que prende

el destello de un claro de cielo desgarrado (y de mí),

de mí y de todo eso hacer una sola

y única cosa, Señor: de mí y del sentimiento

con que el rebaño, encerrado en el aprisco,

recibe con la exhalación de su aliento el grande,

el oscuro no-ser-ya más de este mundo -, de mí y de aquella

luz en la tétrica oscuridad de muchas casas, Señor:

hacer una cosa; de los que duermen,

de los viejos, extraños, en el hospicio,

que tosen importantes en las camas;

de los niños adormilados en pechos tan extraños,

de tantos seres imprecisos, y siempre de mí,

de nada más que de mí, y de lo que no conozco,

hacer la cosa, Señor, Señor, Señor, la cosa

que, cósmico-terrenal como un meteoro,

reúne rauda en su gravitación sólo la suma

del vuelo: no sopesando sino la llegada.

II

Por qué uno ha de andar así, y cargar

con tantas cosas extrañas, como quizá el portador

que de puesto en puesto levanta el cesto ajeno

de la compra más y más repleto, y va detrás agobiado,

y no puede decir: Señor, ¿para qué el banquete?

Por qué uno ha de estar aquí, como el pastor,

expuesto a la desmesura del influjo,

implicado en este espacio lleno de suceso,

como si su destino estuviese apoyado

a un árbol del paisaje, sin otra actuación.

Ysin embargo, en su exorbitante mirada,

no tiene el callado alivio del rebaño. No tiene

sino mundo. Tiene mundo tan pronto alza los ojos,

mundo en cada inclinación. Lo que a otros gusta,

a él, inhospitable como música y a ciegas,

le penetra en la sangre y transitoriamente se transforma.

Entonces se yergue durante la noche y la llamada

de un pájaro afuera la tiene ya en su existencia,

y se tiende osado porque recoge en el rostro

todas las estrellas, grave -,ay, no como uno

que prepara esa noche para la amada

y la mima con los sentidos cielos.

III

Ojalá que al volver, en soledad, a la aglomeración

de las ciudades y al ovillo enredado de ruidos

y tráfago confuso de vehículos,

ojalá que, por encima del espeso bullicio,

esté conmigo el recuerdo del cielo y el borde terroso

de la montaña, en el horizonte, por donde el rebaño

torna a la majada. Pétreo me sea el ánimo,

y que la obra diaria del pastor me parezca hacedera,

cómo camina soberbio y curtido, y como, con piedra bien calculada

de su honda va ribeteando el rebaño, allí donde quiera

que se desfleque, lento el paso, pensativo el cuerpo,

pero magnífico cuando se para, aún le sería permitido a un dios

revestirse en secreto de su figura, y no sería por eso menos.

Alternando se detiene y se rezaga, igual que el día mismo,

y las sombras de las nubes le atraviesan,

como si morosamente el espacio

pensase pensamientos por él.

¡Sea él quien fuere para vosotros! Como la luz parpadeante

en la noche detrás de la pantalla, así me situo yo dentro en él.

Un destello se apacigua. La muerte

hallaría su sitio más puro.

Ésta trilogía fue compuesta en Ronda, España, y también el poema que trascribimos a continuación. Los tres ,y el anteriormente recogido en una entrada anterior y que vuelvo a incluir, están en  traducción de Jaime Ferreiro Alemparte recogidos en un magnífica Antología por la Editorial Espasa en su emblemática colección Austral, que recomiendo a los que quieran leer a Rilke en castellano. Ronda fue uno de los lugares que marcaron profundamente a Rilke.

Al Ángel

Fuerte, tranquilo candelabro puesto

en el límite: arriba la noche se hace exacta.

Nosotros nos disipamos en la no iluminada

vacilación junto a tu pedestal.

Lo nuestro es:  ignorar la salida

de nuestro interno y erróneo dominio,

tú te muestras sobre nuestros obstáculos

y los enciendes como una elevada  montaña.

Tu gozo sobrepasa nuestro reino,

y apenas captamos su sedimento;

cual la pura noche equinoccial de primavera

estás separando entre día y día.

¿Quién sería capaz de infundirte algo

de la mezca que secretamente nos enturbia?

tú tienes la majestad de todas las grandezas

y nosotros estamos entrenados solamente en lo más pequeño.

Cuando lloramos somos sólo conmovedores,

al contemplar estamos a lo sumo despiertos,

nuestra sonrisa no llega a ser más seductora, 

y aun cuando seduzca, ¿quién va trás ella?

Sea quien fuere. Ángel, ¿me quejaré yo, me quejaré yo?

Pero,  ¿cómo sería entonces la queja mía?

¡Ay, yo grito y golpeo con dos palos.

y no siento el eco de ser escuchado!

El que yo hiciera ruido no sería en ti más perceptible,

si tú no me sintieras porque soy,

¡Alumbra, alumbra! Hazme más contemplado

en las estrellas. Pues me desvanezco.

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 Adriana Alba dijo...

Canciones de los ángeles

No he soltado a mi ángel mucho tiempo,

y se me ha vuelto pobre entre los brazos,

se hizo pequeño, y yo me hacía grande:

de repente yo fui la compasión;
y él, solamente. un ruego tembloroso.

Le di su cielo entonces: me dejó

él lo cercano, de que él se marchaba;

a cernerse aprendió. yo aprendí vida,

y nos reconocimos . lentamente...

Aunque mi ángel no tiene ya deber,

por mi día más fuerte desplazado,

baja a veces su rostro con nostalgia,

como si no quisiera ya su cielo.

Querría alzar de nuevo, de mis pobres

días, sobre las cimas de los bosques

rumorosos, mis pálidas plegarias

basta la patria de los querubines.

Allí llevó mi llanto originario

y pensamientos; y mis diminutos

dolores se volvieron allí bosques

que susurran sobre él...

Sí algún día, en las tierras de la vida,

entre el ruido de feria y de mercado,

la palidez olvido de mi infancia

florecida, y olvido el primer ángel,

su bondad, sus ropajes y sus manos

en oración, su mano bendiciendo;

conservaré en mis sueños más secretos

siempre el plegarse de esas alas,

que como un ciprés blanco

quedaban detrás de él...

Sus manos se quedaron como ciegos

pájaros que, engañados por el sol,

cuando, sobre las olas, los demás

se fueron a perennes primaveras,

han de afrontar los vientos invernales

en los tilos vacíos, sin follaje.

Había en sus mejillas la vergüenza

de las novias, que el espanto del alma

tapan con púrpuras oscuras

ante el esposo.

Y en los ojos había

resplandor del primer día:

pero sobre todo

descollaban las alas portadoras...

Había expectación en la llanura

por un huésped que no acudió jamás:

aún pregunta tal vez el jardín trémulo:

su sonrisa después se vuelve inválida.

Y por los barrizales aburridos

se empobrece en la tarde la alameda,

las manzanas se angustian en las ramas

y les hacen sufrir todos los vientos.

Es donde están las últimas cabañas

y casas nuevas que, con pecho angosto,

se asoman estrujadas, entre andamios miedosos,

quieren saber dónde empieza el campo.

Allí la primavera siempre es pálida, a medias,

el verano es febril tras esas tablas:

enferman los ciruelos y los niños,

y tan sólo el otoño allí tiene algo

de remoto y conciliador: a veces

son sus tardes de suave derretirse:

dormitan las ovejas, y el pastor con zamarra

se apoya, oscuro, en la última farola.

Alguna vez ocurre en la honda noche

que se despierta el viento, como un niño,

y pasa la alameda, solitario,

quedo, quedo, llegando hasta la aldea.

Y a tientas va marchando hasta el estanque

y se para después a oír en torno:

y las casas están pálidas todas

y las encinas mudas...

Versión de Adrian Kovacsics

amo éste poema, amo a Rilke.

Un abrazo querido Mateo.

                                                             15 de agosto de 2012 03:44

Rainer Mará Rilke

TRILOGÍA ESPAÑOLA I

De esa nube, mira, que violenta

a la estrella oculta, que justo ahora fue -(y de mí),

de esa serranía, al fondo, noche ahora,

vientos nocturnos tiene por un tiempo -(y de mí);

de ese río en lo profundo del valle, que prende

el destello de un claro de cielo desgarrado (y de mí),

de mí y de todo eso hacer una sola

y única cosa, Señor: de mí y del sentimiento

con que el rebaño, encerrado en el aprisco,

recibe con la exhalación de su aliento el grande,

el oscuro no-ser-ya más de este mundo -, de mí y de aquella

luz en la tétrica oscuridad de muchas casas, Señor:

hacer una cosa; de los que duermen,

de los viejos, extraños, en el hospicio,

que tosen importantes en las camas;

de los niños adormilados en pechos tan extraños,

de tantos seres imprecisos, y siempre de mí,

de nada más que de mí, y de lo que no conozco,

hacer la cosa, Señor, Señor, Señor, la cosa

que, cósmico-terrenal como un meteoro,

reúne rauda en su gravitación sólo la suma

del vuelo: no sopesando sino la llegada.

Traducción de Jaime Ferrero Alemparte.

Adriana Alba dijo...

Estoy convencida que los ángeles inspiraron a Rilke.

Me olvidaba de dejarte video

http://www.youtube.com/watch?v=it132Sn_bSs

besosss

15 de agosto de 2012 03:50