Frío; Mateo Santamarta
Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza y la lluvia.
Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría si dijese su nombre.
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Hablan los manantiales en la noche, hablan en los imanes del silencio.
Siento la suavidad de las palabras olvidadas.
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Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.
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Antonio Gamoneda > Libro del frío > Aún.
Editorial Siruela.
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