Willian Shakespeare > Tres sonetos

II
Cuando asedien tu faz cuarenta inviernos
y ahonden surcos en tu prado hermoso,
tu juventud, altiva vestidura,
será un andrajo que no mira nadie.

Y si por tu belleza preguntaran,
tesoro de tu tiempo apasionado,
decir que yace en tus sumidos ojos
dará motivo a escarnios o falsías.

¡Cuanto más te alabaran en su empleo
si respondieras: "Este grácil hijo
mi deuda salda y mi vejez excusa",
pues su beldad sería tu legado!

Pudieras, renaciendo en la vejez,
ver cálida tu sangre que se enfría.

***

XXIII
Como actor vacilante en el proscenio
que temeroso su papel confunde,
o como el poseído por la ira
que desfallece por su propio exceso,

así yo, desconfiando de mí mismo,
callo en la ceremonia enamorada,
y se diría que mi amor decae
cuando lo agobia la amorosa fuerza.

Deja que la elocuencia de mis libros,
sin voz, transmita el habla de mi pecho
que pide amor y busca recompensa,
más que otra lengua de expresivo alcance.

Del mudo amor aprende a leer lo escrito,
que oír con ojos es amante astucia.

***

XXXIII

He visto a la mañana en plena gloria

los picos halagar con su mirada

besar con sus oro las praderas verdes

y dorar con su alquimia arroyos pálidos;

y luego permitir el paso oscuro

de fieros nubarrones por su rostro,

y ocultarlo a la tierra abandonada

huyendo hacia occidente sin ventura.

Así brilló mi sol, un día, el alba,

sobre mi frente, con triunfal belleza;

una hora no más lo he poseído

y hoy me lo esconden las aéreas nubes.

No desdeñes mi amor: si el sol del cielo

se eclipsa, han de velarse los del mundo.

***

Colección Visor de Poesía ( Versión de Manuel Mujica Lainez).

Para los que tengáis la suerte de poder leer en Inglés, aquí están todos los sonetos de Shakespeare.

Elvira Daudet > Dos poemas recientes.

Elvira Daudet (Foto de Lastura ediciones)

Elvira Daudet es poeta de obra elaborada, intimista, clara y sin adornos. Suele estar escrita con sangre de sus venas pero ve más allá de sí misma y de ello son muestra estos dos poemas recientes en que sin dejar de lado la belleza y un algo que nos acongoja a la vez que nos exalta, sin dejar de estar escritos con sangre de sus venas, nos hablan del dolor ajeno y de sus acordes en alma propia.

De su obra se ha ocupado Arte y Poesía en varas ocasiones por considerarla una voz imprescindible en la poesía que hoy se hace en España.

Huesos para el perro

A veces , como tú, me desespero

por los niños que ayunan de mañana,

sin leche ni mendrugo que llevarse a la boca.

A mediodía comparten la ración

escueta del abuelo,

cenan caldo de "huesos para el perro"

y se van a la cama con las tripas ladrando.

Sus padres perdieron el trabajo y no lo encuentran,

la tierra ha dejado de dar trigo,

es sólo un mar de estiércol donde hozan los cerdos

y desfallece el viento.

Ya no pueden comer ni pan ni peces

y no aparece Cristo a remediarlo.

Todavía es más grave la miseria que sufren

los miembros del gobierno, obligados

a camuflar la bola cual trileros.

Con su tercera mano asen el cargo

que les brindan los amos en premio a sus servicios.

Huele el aire a patíbulo,

a carne corrompida que atrae a todos los buitres.

Duele ver el desfile de banqueros -a un dulce paraíso, no a la cárcel-,, quebrados

por la avidez obscena de su alquimia:

transformar la sangre de los pobres en dinero.

ángeles de alas de humo, gimen mientras abrasan

la tierna flor del pubis de chiquillos,

con su mano azucena de rozar el misterio.

No respetan a Dios ni a nuestros hijos;

se burlan de nosotros. La sangre me galopa

como un enloquecido corcel envuelto en llamas.

Me levanto la tapa de los sesos 

y dejo que se enfríen.

Más serena,

contemplo la central laboriosa del cerebro,

motor del terco avance de los hombres

desde el fondo más negro de la noche

-largo ha sido el camino del cándido primate

que estrenó el dolor de ser humano;

milenios defendiéndose del miedo.

¿Quién podría hacerle retroceder ahora?

Descubro en sus alvéolos, como abejas dormidas

en su celda, tesoros olvidados:

la dignidad cundo aún estaba entera,

la utopía más bella con los años,

la justicia, aire puro que a todos alimenta:

las cosas de valor que arrinconamos

y el azufre del tiempo fue borrando.

Mientras tanto ha llovido. Sobre su piel mojada,

el campo adolescente nos muestra un bozo verde.

La tierra, siempreviva de juegos minerales

que rebosan sus pechos,

no renuncia a su misión de madre.

Habrá pan, si nosotros aportamos

un pequeño puñado de semillas,

y atamos a los cerdos a una valla

para que no destrocen lo sembrado.

Elvira Daudet, 14 de Marzo de 2012

...

Lástima no haber sido Neruda para salvarlos

Como mi hermano Pablo
"confieso que he vivido" y muerto muchas veces.
Gigante de los Andes, él podía
besar con decisión los pechos de los ángeles
y derribar fronteras y desgracias.
Los dioses le otorgaron la parcela de estrellas
más puras y brillantes como vocabulario

para encender el corazón del mundo.
Yo, débil mota de luz, tan pequeña
que las simples palabras se me niegan,
y sin embargo, hermanos de la luz y la sangre.
Torrente de la belleza incontenible,
el amor, amor desmesurado por lo humano,
fue la clave del bardo de corazón en llamas
y voz blanda de espumas

que enamoró a los hombres y mujeres
desde un confín al otro de la tierra.
Un brebaje de amor me dio la vida
con el deslumbramiento adolescente,
sólo él me bastó y fue mi gloria.
Mas de improviso se mudó mi suerte
que me tatuó en el corazón la muerte
de amar sin ser amada,
cual rosa de belleza envenenada.
Huracán del desierto insobornable,
atravesó el pulso de la vida clamando libertad,
sin que el odio o la guerra pudiera detenerle.
se embriagó del amargo licor de la derrota
que escupía en las playas los restos españoles,
resistentes soldados de ojos muertos.
Hizo suya la sangre derramada
y su agitado pulso no paró hasta fletar
el barco salvador de tantas luces
renacidas en la dulce América.
Yo luché y me arrojaron, con un tiro en la espalda,
por una gris ventana a un patio de vecinos,
aunque era Enrique el que yacía muerto.
Y fui asesinada con Yolanda -ojos desmesurados
frente al mundo robado- en aquel descampado
que parecía un decorado de Pasolini,
sólo que ella no pudo levantarse ni sonreír al terminar la escena:
su muerte no era un juego.
No sé si fue ese día, ya no recuerdo fechas,
o quizá el anterior, cuando Arturo cayó muerto
de una bala fundida con el nombre de Cristo,
ay, sólo a unos pocos metros de donde estaba yo,
apaleada mas todavía viva
Luego se repitió la atroz historia
con los cinco abogados, tan cercanos,
en la feroz matanza de las bestias de Atocha.
Quise morir al verlos, tan tristes en sus cajas,
una tela cubría parcialmente la frente
del amigo ocultando la boca de la muerte.
Morirme de vergüenza por España
minada por el odio de los monstruos
y su infernal proyecto renovado;
Vergüenza por estar dentro del cuadro espeluznante.
Pero caían todos y yo no me moría,
ni podía hacer nada por salvarlos.

Elvira Daudet

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Miguel Hernández > Sentado sobre los muertos

Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 – Alicante, 28 de marzo de 1942) http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Hern%C3%A1ndez

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Miguel hernández > Sentado sobre los muertos

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Sentado sobre los muertos 

que se han callado en dos meses,

beso zapatos vacíos

y empuño rabiosamente

la mano del corazón

y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes

y baje a la tierra y truene,

eso pide mi garganta 

desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor

pueblo de mi misma leche,

árbol que con tus raíces 

encarcelado me tienes, 

que aquí estoy yo para amarte 

y estoy para defenderte 

con la sangre y con la boca

como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,

si yo he nacido de un vientre

desdichado y con pobreza,

no fue sino para hacerme

ruiseñor de las desdichas

eco de la mala suerte,

y cantar y repetir 

a quien escucharme debe

cuanto a penas, cuanto a pobres,

cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo

desnudo y sin qué ponerse,

hambriento y sin qué comer,

y el día de hoy amanece

justamente aborrascado

y sangriento justamente.

En sus manos los fusiles

leones quieren volverse

para acabar con las fieras 

que lo han sido tantas veces.

Aunque te falten las armas,

pueblo de cien mil poderes,

no desfallezcan tus huesos,

castiga a quien te malhiere

mientras que te queden puños,

uñas, saliva, y te queden

corazón, entrañas, tripas,

cosas de varón y dientes.

Bravo como el viento bravo,

leve como el aire, leve, 

asesina al que asesina,

aborrece al que aborrece

la paz de tu corazón

y el vientre de tus mujeres.

No te hieran por la espalda,

vive cara a cara y muere

con el pecho ante las balas,

ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,

pueblo de mí, por tus héroes:

tus ansias como las mías,

tus desventuras que tienen

del mismo metal el llanto,

las penas del mismo temple,.

y de la misma madera

tu pensamiento y mi frente,

tu corazón y mi sangre,

tu dolor y mis laureles.

Antemuro de la nada 

esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir

mientras el alma me suene,

y aquí estoy para morir,

cuando la hora me llegue,

en los veneros del pueblo

desde ahora y desde siempre.

Varios tragos es la vida 

y un sólo trago la muerte.

...

Tomado de Obras maestras de la Literatura Contemporánea > Miguel Hernández > Poesía.

(Editorial Seix Barral)

Fotografía tomada de: http://cvc.cervantes.es/…/escr…/m_hernandez/presentacion.htm

Paul Valery > El cementerio marino ( Le cimetière marin)

Respecto al Cementerio marino, esta intención no fue al principio más que una figura rítmica vacía, o llena de sílabas vanas, que meobsesionó durante algún tiempo. Advertí que dicha figura era decasílaba, y me hice algunas reflexiones sobre dicha forma, muy poco empleada en la poesía moderna: me parecía pobre y monótona. Resultaba poca cosa al lado del alejandrino, que tres o cuatro generaciones de grandes artistas han elaborado prodigiosamente. El demonio de la generalización me sugería elevar ese Diez a la potencia del Doce, y me propuse una estrofa de seis versos y la idea de una composición basada en el número de esas estrofas y en una diversidad de tonos y funciones por asignarles. Entre las estrofas debían figurar contrastes o correspondencias. Esta última condición pronto exigió que el posible poema fuese un monólogo del "yo", en el que los temas más sencillos y más constantes de mi vida afectiva e intelectual, tal como fueron impuestos a mi adolescencia, y asociados coon el mar y la luz de un determinado lugar a orillas del Mediterráneo, fuesen recordados tramados, contrapuestos... Todo esto conducía a la muerte y lindaba con el pensamiento puro. (El verso elegido de diez silabas guarda alguna relación con el verso dantesco). Era preciso que mi verso fuera denso e intensamente rimado. Sabía que me orientaba hacia un monólogo tan personal y tan universal, como fuese capaz de costruir. El tipo de verso elegido y la forma adoptada para las estrofas me proporcionaban condiciones que favorecían ciertos "movimientos", que permitían determinados cambios de tono, que reclamaban cierto estilo...El cementerio marino estaba ya concebido. Un trabajo bastante prolongado vendría después. (...) (Prólogo de Paul Valery, pág 23 y sig., Alianza Editorial)

Alma mía, no aspires a la inmortalidad, pero agota los límites de lo posible.

Píndaro, Pítica III

Le Cimetière marin

I

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,

Entre les pins palpite, entre les tombes ;

Midi le juste y compose de feux

La mer, la mer, toujours recommencée

Ô récompense après une pensée

Qu’un long regard sur le calme des dieux !

(...)

I
Ese techo, tranquilo de palomas,
Palpita entre los pinos y las tumbas.
El medio día justo en el enciende
El mar, el mar, sin cesar empezando...
Recompensa después de un pensamiento:
Mirar por fin la calma de los dioses.

(...)

XVII

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe

Qui n’aura plus ces couleurs de mensonge

Qu’aux yeux de chair l’onde et l’or font ici ?

Chanterez-vous quand serez vaporeuse ?

Allez ! Tout fuit ! Ma présence est poreuse,

La sainte impatience meurt aussi !

(...)

XVII

Y tú, gran alma, ¿un sueño es lo que esperas,

que no tenga colores del engaño

como el oro y las ondas a mis ojos?

¿Evaporada seguirás cantando?

¡Ve! ¡Todo huye! Porosa es mi presencia,

¡también muere la impaciencia sacra !

(...)

XX

Amour, peut-être, ou de moi-même haine ?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir !
Qu’importe ! Il voit, il veut, il songe, il touche !
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d’appartenir 

(...)

XX

¿ Acaso amor, o el odio de mí mismo?

Tan cerca siento su secreto diente

Que puede convenirle todo nombre.

No importa. Siempre sueña, quiere, toca,

Ve: le gusta mi carne. ¡Yo, yo vivo,

Ay, de pertenecer a ese viviente (...)

(...)

(Traducción de Jorge Guillén)

...

Gustave Cohen escribió un lúcido trabajo que presentó a sus alumnos en la Sorbona en presencia de Paul Valery. En él explica estrofa por estrofa algunas imágenes y palabras que podrían no entenderse bien sin hacer una profunda investigación que él se tomó el trabajo de hacer. Paul Valery dio por buena esta explicación que por lo demás no resta misterio y encanto a este poema fundamental.

(...) 

Conclusión)

¿Hay en este poema un sistema filosófico original, un descubrimiento metafísico? No es seguro, pero tampoco necesario. El papel del verdadero poeta filósofo no es el de crear sistemas (Lucrecio se limita a interpretar a Epicuro, y Hugo a combinar maniqueísmo y cristianismo), sino el de sentir y hacernos sentir, respecto a las nociones metafísicas más abstractas, sensaciones profundas y vivas, expresadas en imágenes nuevas y fuertes.

Si Hugo, que sigue siendo el Padre, sabe suscitar a nuestros ojos mediante la imagen, la visión de los mundos en La bouche de ombre:

L' Hydre Univers tordant son corps écaillé d'astres,

Valery no le va a la zaga cuando nos sume en la inmensidad del Eter, el espacio de esos físicos, a quienes valora aún más que a los metafísicos, donde el sol aparece suspendido sobre el abismo y la luz, que hiere la "superficie libre" del mar y que pesa sobre el hombre como una masa de plomo dándole la sensación del No-Ser y la tentación de fundirse en él mediante el éxtasis. Los muertos, los muertos queridos del cementerio familiar, son cómplices de la nada y repiten con mayor ternura su invitación (...)

Gustave Cohen (Traducción de Dolores Sánchez de Aleu).

...

Todos los textos están sacados de la magnífica edición bilingüe de Alianza Editorial en traducción de lujo del poeta español Jorge Guillén.
...
Y, aquí ..un regalo de Liliana Inés González Soria

La novia Judía > Rembrandt

                                  Rembrandt > La novia judía La foto la tomé de:
                       http://ies.rosachacel.colmenarviejo.educa.madrid.org/…/main…

"Pienso en Rembrandt más de lo que pudiera apreciarse en mis apuntes" (Van Gogh)
...
"Se quedó mucho tiempo delante de la Novia Judía, no había manera de sacarle de allí, se sentó tranquilamente delante del cuadro, mientras que yo me fui a ver otras cosas. "Aquí me encontrarás cuando vuelvas", me dijo-. Cuando, tras un largo intervalo de tiempo, regresé a verle y le pregunté si no quería que continuásemos, me miro extrañado y me dijo: "¿Me creerías si te digo, y es en serio, que daría diez años de mi vida si pudiera quedarme dos semanas sentado delante de este cuadro, tan sólo con un mendrugo de pan por alimento?" (Kerssemakers)
...
"¡Qué noble sentimiento de insondable profundidad! Es preciso haber muerto varias veces para pintar así" (Van Gogh).
...
Estas citas han sido entresacadas del Prólogo de Javier Arnaldo a "Las cartas" de Van Gogh editadas por Akal ( en su colección FUENTES DEL ARTE) en dos tomos y que se pueden conseguir -o se podían hace pocos meses- a un excelente precio.
...

No es publicidad pero para los que amáis la pintura de van Gogh es una ocasión de conseguir su correspondencia completa.

— con Musicarte

Antonio Machado > Soledades > He andado muchos caminos...

Antonio Machado (Sevilla, 26 de julio de 1875-Colliure, 22 de febrero de 1939)

...

He andado muchos caminos, 

he abierto muchas veredas;

he navegado en cien mares

y atracado en cien riveras.

En todas partes he visto

caravanas de tristeza,

soberbios y melancólicos

borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño

que miran, callan, y piensan

que saben porque no beben

el vino de las tabernas.

Mala gente que camina

y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto

gentes que danzan o juegan,

cuando pueden, y laboran 

sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,

preguntan a dónde llegan.

Cuando caminan, cabalgan

a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa

ni aún en los días de fiesta.

Donde hay vino, beben vino;

donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,

laboran, pasan y sueñan, 

y en un día como tantos,

descansan bajo la tierra.

Fui verde juncia...

Fui verde juncia

Bailaba con el viento

Mirándome en las aguas

Soy caña seca

Azotada por el cierzo

Ya no miro nada

Hermann Hesse > El lobo estepario II.

Portada de El lobo estepario de Alianza Editorial.. Foto tomada de la red.

Hermann Hesse > El lobo estepario.
"...Un hombre de la Antigüedad que hubiese tenido que vivir en la Edad Media se habría asfixiado tristemente, lo mismo que un salvaje tendría que asfixiarse en medio de nuestra civilización. Hay momentos en los que toda una generación se encuentra extraviada entre dos épocas, entre dos estilos de vida, de tal suerte que tiene que perder toda naturalidad, toda norma, toda inocencia. Es claro que no todos perciben esto con la misma intensidad. Una naturaleza como Nietzsche hubo de sufrir la miseria actual con más de una generación de anticipación; lo que él, solitario e incomprendido, hubo de gustar hasta la saciedad, lo están soportando hoy millones de seres.
Muchas veces he tenido que recordar estas palabras al leer las anotaciones. Haller es uno de aquellos que se han visto atrapados entre dos épocas, que han salido de toda seguridad e inocencia, de aquellos cuyo sino es vivir todos los enigmas de la vida humana sublimados como infierno y tormento en su propia persona...)
Seix Barral, en la colección Summa literaria)