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lunes, 6 de mayo de 2013

Georges Bataille- La experiecia interior (fragmento)



Georges Bataille
Aunque tengo algún libro de Georges Bataille, he leído muy poco de él: apenas unos párrafos sueltos aquí y allá. Él fue, como Antonin Artaud, un disidente del movimiento Surrealista.
Este breve párrafo, que cito, siempre me ha impresionado y vuevo a él:
(...)
Hace de ésto quince años (puede que un poco más), volvía yo de no sé dónde por la noche, tarde. La calle de Rennes estaba desierta. Viniendo de Saint-Germain atravesé la calle de Four (por el lado de Correos). Tenía en mis manos un paraguas abierto y creo que no llovía. ( Pero yo no había bebido: lo digo y estoy seguro de ello.) Tenía ese paraguas abierto sin necesidad (excepto una de la que hablo más adelante). Entonces era yo muy joven, caótico y lleno de embriagueces vacías: una ronda de ideas inconvenientes, vertiginosas, pero llenas ya de preocupaciones, de rigor y crucificantes, tenían libre curso...En ese naufragio de la razón, la angustia, la decadecia solitaria, la cobardía, la mala ley, encontraban su sitio: la fiesta empezaba un poco más tarde. Lo cierto es que esta exuberancia, junto con el choque con lo "imposible", estallaron en mi cabeza. Un espacio constelado de risas abrió su abismo oscuro ante mí. Al cruzar la calle de Four, adiviné a esa "nada" desconocida, repentinamente...negué esos muros grises que me encerraban, me abalancé en una especie de arrobo. Reía divinamente: el paraguas se había cerrado sobre mi cabeza y me cubría (me cubrí a propósito con este sudario negro). Reí como quizá no me había reído nunca, el fondo mismo de cada cosa se abría, puesto al desnudo, como si yo estuviera muerto.
No sé si me detuve, en medio de la calle, enmascarando mi delirio con un paraguas. Quizá di saltos (esto es ilusorio, sin duda): estaba convulsivamente iluminado, me reía, según pienso, mientras corría. (...)
La experiencia interior (GEORGES BATAILLE)

lunes, 29 de abril de 2013

Rainer María Rilke - Sonetos a Orfeo

Orfeo en el Hades, 162x130, técn. mix.-tela. 2006. 

I
Entonces ascendió un árbol. ¡Pura superación!
¡Oh, canta Orfeo! ¡Alto árbol en el oído!
Y calló todo. Pero aún en este callar
surgió un nuevo comienzo, seña y transformación.

Animales de silencio se abrieron paso, salieron
del claro bosque libre, de lechos y guaridas;
y se vio que no era por astucia
por lo que estaban, en ellos, tan callados

sino por escuchar. Rugidos, gritos, bramidos
parecían pequeños en su corazón. Y donde hacía un momento
hubo una choza apenas que recogiera esto,

un refugio del más oscuro deseo,
con una entrada de jambas temblorosas,
tú les creaste un templo en el oído.


IX

Tan sólo aquel que levantó la lira,
incluso entre las sombras,
puede expresar, entre presentimientos,
la alabanza infinita.

Tan sólo aquel que comió con los muertos
la adormidera, la de ellos,
no volverá a perder
el más leve sonido.

Aunque el reflejo del estanque
se desvanezca muchas veces:
sabe la imagen.

Sólo en el reino doble
se volverán las voces
eternas y suaves.


XIII

Manzana en plenitud, pera y banana,
grosella... Todo esto habla
muerte y vida a la boca... Yo presiento...
Leedlo en el rostro de los niños

cuando las saborean. Esto viene de lejos.
¿Se va haciendo inefable en vuestra boca?
Fluyen hallazgos donde habían nombres,
de la pulpa con pasmo liberados.

Osad decir a qué llamáis manzana.
Este dulzor que primero se adensa
y luego, quedo, en sabor se erige,

claro, despierto, transparente se hace,
ambiguo, tierra, sol, cosa de aquí:
¡Oh, saber y sentir, dicha!,  ¡qué grande!


Rainer María Rilke- Sonetos a Orfeo
http://usuarios.multimania.es/universocultural/sonetos_orfeo.html


Adriana Alba dijo...
Nuestro amado Rilke!
Gracias Mateo por traerlo.
Tu sugerente y bella pintura me recordó un dìa de otoño tras el cristal de una ventana, hasta ví un pequeño pájaro.

Te dejo un cariñoso saludo y un regalo

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.

R.M.R
2 de mayo de 2013 18:29


domingo, 31 de marzo de 2013

Jorge Guillén- Los nombres (Cántico)



LOS NOMBRES
                                             Albor. El horizonte
                                             Entreabre sus pestañas
                                             Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
                                             Están sobre la pátina


                                             De las cosas. La rosa

                                             Se llama todavía
                                             Hoy rosa, y la mermoria
                                             De su tránsito, prisa,
                                                                                         
                                             Prisa de vivir más.
                                             A largo amor nos alce
                                             Esa pujanza agraz
                                             Del instante, tan ágil


                                            Que en llegando a su meta

                                            Corre a imponer Después.
                                            Alerta, alerta, alerta,
                                            Yo seré, yo seré.


                                            ¿Y las Rosas? Pestañas

                                            Cerradas: horizonte
                                            Final. ¿Acaso nada?
                                            Pero quedan los nombres.
                                                      ..... ..... .....
                                           Los Nombres (de su libro Cántico)


Adriana Alba
Una belleza, me encantó Guillén
Te dejo un regalito
.......
Perfección
Queda curvo el firmamento
compacto azul, sobre el día
Es el  redondamiento
del esplendor: mediodía.
Todo es cúpula. Reposa
Central sin querer, la rosa,
A un sol en cenit sujeta.
Y tanto se da el presente
Que el pie caminante siente
La integridad del planeta.
Jorge Guillén                              
         
                                               

lunes, 18 de marzo de 2013

Rainer María Rilke. Sexta Elegía. Elegías de Duino.

                        Fuente de vida -detalle-. Obra de Mateo Santamarta
                                                                         
                                                                           SEXTA ELEGÍA
                                               
HIGUERA, hace ya mucho que percibo tu significación,
cómo saltas casi enteramente el florecer,
y dentro en el fruto resuelto a tiempo preciso
acucias, recatada, tu propio secreto.
Como el caño del surtidor tu curvado ramaje impulsa
hacia arriba y hacia abajo la savia, y brinca de su sueño,
casi dormida, en la dicha de su plenitud más dulce.
Mira: semejante al dios en el cisne
                                                              ...Pero nosotros nos demoramos,
ay, ciframos nuestra gloria en florecer y traicionados, penetramos
en el meollo tardío de nuestro fruto final.
A pocos les asciende tan fuerte el impulso de la acción
para instarse y arder con el corazón rebosante,
cuando la seducción del florecer, como la brisa suave de la noche,
les toca la juventud de la boca, les toca los párpados:
a los héroes quizá, y a los tempranamente predestinados al más allá,
a quienes la muerte, jardinera solícita, dobla de otro modo las venas.

Éstos se precipitan allí: se adelantan a su propia sonrisa,
como las cuadrigas en los apacibles
bajo-relieves de Karnak al rey victorioso.

Maravillosamente próximo está el héroe a los muertos jóvenes. Durar
no le importa. Su aparecer es ya existir; con firmeza
se toma a sí mismo y entra en la constelación cambiante
de su continuo peligro. Allí pocos podrían encontrarle. Pero
el destino que sombrío nos silencia, entusiasmado de pronto,
canta al héroe en la tempestad de su mundo tumultuoso.
Más yo no oigo a nadie como a él. De súbito me atraviesa
en una corriente de aire el sonido apagado de su canto.

Entonces, ¡cómo quisiera guardarme de la nostalgia: Oh, si fuera,
si fuera yo un niño, si me fuera permitido volver a ser y me sentara
apoyado en unos brazos futuros, y leyera lo que se cuenta de Sansón,
cómo su madre, primero infecunda, parió luego todo!
¿No era ya un héroe en ti, oh madre, no comenzó
allí ya, en ti, su dominadora elección?
Millares se gestaban en tu seno y pugnaban por ser él;
pero mira: el apresaba y soltaba, elegía y podía.
Y cuando derribó las columnas, fue porque irrumpía
del mundo de tu cuerpo en el mundo más angosto, donde
no dejaba de elegir y de poder. ¡Oh madres de héroes! ¡Origen
de ríos impetuosos! Vosotras, abismos, en los que,
desde el borde altísimo del corazón, sollozando
se precipitan ya las muchachas, víctimas destinadas al hijo.
Porque el héroe pasó, cual tempestad, sin detenerse en las paradas de amor,
cada una te transportaba más alto, cada latido de un corazón que por él palpitó;
mas, enmudecidas las sonrisas, el héroe estaba ya lejos, era otro.
Rainer María Rilke.
Copiado de la excelente versión al castellano de Jaime Ferrero Alemparte para la  colección Austral de Espasa Calpe ( cuarta edición)
Actualmente hay un Nueva Antología, revisada y ampliada, en la misma colección que también poseo.
He preferido transcribir ésta que tengo desde hace muchos años y la que estoy más acostumbrado.

domingo, 17 de febrero de 2013

Elvira Daudet: "El vellocino de oro", "Regreso" (CUADERNO DEL DELIRIO)


EL VELLOCINO DE ORO

Yo sé, siempre lo supe, que tú también me amaste;

lo gritaban tus ojos deslumbrados
por la luz que emanaba de mi cuerpo de niña
en su primer desnudo.
Tus labios se negaban a decirlo,
y sin embargo
"amor, amor"; musitaba tu boca
bebiéndome el aliento.
Tus caníbales dientes repetían:
"amor,amor"; mientras me devoraban.

Amabas mi inocencia sorprendida,
el temblor de mi carne de rosa encendida
que abriste dulcemente con tus labios,
y algunos brillos de mi inteligencia.

Cuando le puse el punto final a nuestra historia,
porque ya no era nuestra solamente
-había entre los dos una montaña
de ramas de canela como sexos,
y el canto de mujeres no amadas todavía
que en las cercanías del sueño oyen los hombres-,
sé que echabas de menos mi ternura.
Y que fuiste sincero cuantas veces pediste
que te abriera las puerta, llorando como un niño,
siempre que permitiera que salieras
a buscar el vellocino de oro cada noche.

Elvira Daudet: "El vellocino de oro" (CUADERNOS DEL DELIRIO)
INTRANAVEGANTES- EdicionesEvohé-



REGRESO

Vuelvo. He conseguido salir del agujero
que un día me engulló siendo muchacha.
La luz de la mañana me acaricia
como la tibia seda de unos brazos de madre.
Es cierto que entre tanto ha pasado la vida,
los amigos han muerto o no me reconocen.
¿Dónde están -se preguntan- sus ojos abismales
que asustaban de bellos y profundos,
la orgullosa mirada que exigía
el legado de los dioses? Ay, la felicidad.
¿Dónde se fue la flor de sus mejillas
y su cuerpo moldeado por el viento?

No me atrevo a decirles
que han pasado los años para todos
y tampoco son ellos lo que eran.
Sus fértiles cerebros,
donde ayer bailaban jubilosas las ideas,
son urnas de cenizas
donde la vida ardida pasa, melancólica,
su película de espectros.
La víbora salaz, antes guerrera,
inofensiva
se esconde arrugadita bajo un faldón de grasa.
El rojo corazón es hueso negro.

¿Podría confiarles que vuelvo de una guerra,
en las negras cloacas de mi alma,
con el saurio implacable que me habita
y se bebió goloso el dulce plasma
dejándome vacía como un traje?
Que quemé los candiles de los ojos
luchando con las sombras como un ciego.
Mi corazón alimentó alimañas,
mi cuerpo fue bocado de las ratas
de la traición, la rabia, el desamor.
¿Les entristecerían mis delirios
o me oirían lejanos,
desde la indiferencia de la muerte?

Como una pobre bestia que no puede quejarse
doy otra vuelta a la triste noria
y pido una sonrisa de limosna
que me alimente el día de esperanza.

Regresar del infierno es un viaje muy largo,
y no sé, al encontraros, si valía la pena.

Elvira Daudet  (CUADERNO DEL DELIRIO) INTRANAVEGANTES (EdicionesEvohé)

http://elviradaudet.blogspot.com.es/

http://youtu.be/KV6vyqQ2xaw
Blogger Adriana Alba dijo...Hola Mateo, gracias por traernos a Elvira, prolìfica escritora, gracias por las pinturas siempre tan oportunas y bellas, gracias por tu visita y comentario enriquecedor.
Te dejo un abrazo grande y un poema de la Daudet que me encanta:

Rosa de Nieve


Como lagos del Norte en el verano

son sus ojos de dulcísima Ofelia,
puras gemas de azul desmesurado,
deslumbrantes faros de inteligencia.
Bandera clandestina, su salvaje
melena de walkyria ondea al viento,
panal de miel colmado, pide guerra
y designa al que debe morir en el abrazo.


Esta bella medusa, cuyo coraje asusta

pues parece que va a comerse el mundo,
vive en una montaña retirada,
leyendo y podando palabras como rosas.


Pero lo más hermoso no se halla

en las piedras preciosas de sus ojos,
los rizados helechos que coronan su frente,
tampoco en su bondad con los poetas.
Lo más hermoso es que cultiva un sueño:
una rosa de nieve llamada poesía,
a la que se ha entregado, a tumba abierta,
esta valiente mensajera de luz.


Vestal del dios tristeza, a Paloma

la salvará su amor por la belleza,
las palabras de arcángel que ha dejado grabadas
en las tablas de cuarzo del mañana.
20 de febrero de 2013 19:45


Unas notas o una crítica de Isolda Wagner.

Nació en Cuenca. Periodista; trabajó en los diarios Informaciones, Pueblo, ABC, El Independiente y colaboró en algunos internacionales como St Galler Tagblatt, realizando numerosos reportajes y entrevistas a los personajes más relevantes de la cultura y la política. En TVE, donde escribió, dirigió y presentó la serie "Está llegando la mujer". Es autora de los siguiente libros: El primer mensaje, Crónicas de una tristeza (premio González de Lama, otorgado por un jurado compuesto por Dámaso Alonso, Luis Rosales, Emilio Alarcos, Gamallo Fierros y Antonio Gamoneda)España de costa a costa (premio Costa del Sol) Los empresarios, El don desapacible, Terrenal y marina, Orestes murió en la Habana, La Gioconda llora de madrugada y la aún inédita, El nombre del padre.


Blogger Ana dijo...
Hola Mateo! No sé que pasó con el comentario que te dejé la semana pasada, pero se ve que no se llegó a ingresar. Te decía que es una alegría siempre para mi visitarte y descubrir nuevos artistas gracias a vos. Esta vez Elvira Daudet, me ha gustado mucho lo que leí de ella en la red.
Te dejo un poema que seleccioné:

NO ME PREGUNTES
Nunca sabré quien fui,
porque anduve perdida muchos años
persiguiendo tu sombra indescifrable
en noches pavorosas de negrura,
sin luna, farolas ni luciérnagas.

Despertaba a la orilla de mañanas
cada vez más remotas,
escasas y con la luz trufada de la tarde,
y me ponía en pie, pese al cansancio,
e iba tras la silvestre música de tu nombre.

Aferrada al ansia de encontrarte,
para andar más ligera me quité los zapatos,
me desvestí las ropas que acortaban mis pasos,
vacié los huesos de la médula
y me olvidé la vida en cualquier parte.


Es terrible olvidarse la vida por aferrarse vaya a saber a qué cosas. Podemos quebrarnos para siempre. Hay que cuidar esos huesos, nuestra esencia.


Un abrazo, amigo mío!!
5 de marzo de 2013 21:15
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domingo, 27 de enero de 2013

PAISAJE DE LOS AÑOS OSCUROS, Paisaje para el final de los tiempos



Y el amor había desaparecido
los hombres caminaban con la mirada baja
sobre los escombros dorados
y en el horizonte no había nada.
mateosantamarta



PAISAJE DE LOS AÑOS OSCUROS

técnicas mx/papel, 2019-13,

domingo, 13 de enero de 2013

Hay tiempos obscuros.

Autorretrato de los tiempos obscuros, técn-mx/papel, 2009-12, detalle
Hay tiempos obscuros:
la noche está dentro
y fuera no hay luna.
Me miro al espejo 
y veo unas sombras
soy yo 

eso es todo.

mateosantamarta 2013





 Adriana Alba dijo...
BloggerTe regalo un poema:

No hagas nada para impresionar
tú que vienes de Dios
sólo tienes que ser tú mismo
para completar tu destino
como un niño en un jardín
es feliz mirando el vuelo
de una solitaria almirante roja
o a un pinzón en una rama
cantando su bienvenida al día
la luz y el calor y las nubes
en lo alto a su antojo

Carreteras hacia el Reino, Dermot O'Brien

Pronto volverà a brillar el sol.
Besos querido amigo Mateo.


14 de enero de 2013 03:37
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sábado, 22 de diciembre de 2012

Poesía clásica china, LI SHANGYIN, Las flores caídas


LAS FLORES CAÍDAS

Se han marchado los huéspedes
de mi alto pabellón,
y en mi jardín pequeño,
miríada de pétalos
revolotean.
Cubren la sinuosa senda,
o se alejan escoltando
los rayos que el sol retira.
Triste, me duele barrerlas.

¡Oh primavera, mi amiga!
Mi corazón está siempre contigo.
¿No podrás quedarte unos días más?
Pero, sin oírme, me dejas sólo
con mi túnica mojada de lágrimas.
LI SHANGYIN (813-858)

Traducción de Guojian Chen (Cátedra)





sábado, 8 de diciembre de 2012

Vuelvo a cometer un error .


Vuelvo a cometer un error y he  eliminado involuntariamente la entrada "Madama Butterffly". En su momento, la recuperaremos. Trataba de completarla, pero mi cabeza está en un grave asunto familiar del que intentaba evadirme por un momento. Disculpadme l@s amig@s que habíais comentado. Un abrazo y gracias por estar aquí.

lunes, 26 de noviembre de 2012

El final del Estado de Derecho y de las libertades en España.



Hola a todos,
Quería comentaros lo que nos pasó ayer domingo a mi familia (mi mujer, mi chiquitillo de dos años y medio y yo) cuando íbamos a la manifestación en Madrid en defensa de la sanidad pública. Bajábamos por la calle del Prado –una inocua banderita de “No a los recortes” ondeando en el carrito- y a la altura de la plaza del Congreso se nos acercó un policía nacional que de muy malas maneras nos exigió que nos identificáramos. Ante nuestras reiteradas preguntas de si estábamos cometiendo alguna ilegalidad, su única respuesta fue un chulesco “yo soy policía y puedo identificar a quien quiera”. Nos cogió los carnets de identidad y registró nuestros datos… Después nos dijo que tenían orden de identificar a los manifestantes que pasaran por la calle. No sabemos qué ocurrirá con esos datos, si nos multarán o pasaremos a un listado de “ciudadanos activistas”. Una chica protestó y tomó algunas fotos que os envío. Le agradecemos su actitud y creo que deberíamos imitarla cuando nos encontremos con situaciones similares.
Una cosa es clara, lo que buscan con este tipo de actuaciones anticonstitucionales es atemorizarnos, y que ni siquiera llevemos a cabo el mínimo gesto democrático que es salir a la calle para manifestarnos y visibilizar la protesta contra la destrucción de nuestros derechos y de nuestra dignidad. Pero asimismo el episodio muestra otra cosa: que si lo quieren prohibir es porque ese gesto de libertad –mínimo- todavía resulta eficaz. Os animamos pues a ejercerlo.
Sabemos que esto es una anécdota frente a otros tipos de violencia, pero creemos que dado el absurdo de la situación –identificar a una familia con niño por llevar una bandera contra los recortes- es también muy simbólica de que estamos traspasando, ya definitivamente, un umbral: bienvenidos al estado totalitario.
Un abrazo,

domingo, 18 de noviembre de 2012

Joan Margarit (Edad Roja) -Arvo Part, Alina



No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.
- Joan Margarit, "Edad roja"

http://youtu.be/rmafNVimRbI Arvo Pärt, Alina

Edad roja -JOAN MARGARIT

                                                                        A Àlex Susanna

Tanto tiempo has tardado en aprender
que llegas tarde al gran amor:
Que nunca habrás vivido una edad de oro.
Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada,
ningún otoño habrá de deshojar,
en los brazos de nadie, lentos pétalos.
Con el olvido tapas los espejos
igual que acostumbraban en las casas
donde había un difunto.
No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.

domingo, 4 de noviembre de 2012

Poemas para Itxaso -La última amada ya se acerca-

Hay estatuas de hielo en mi recuerdo, técnica mixta sobre papel, 50x65, 1989.
Una mariposa que habita una borrasca, aguatinta y punta seca sobre zinc, 2003; mancha 29x24.5; papel johannot de 280 gr. 56,5x38.

La última amada ya se acerca
La fiel
             la apacible
                                la que a todos
nos es dada de modo inexorable
ella viene ya rozándome los labios

Antes vino una sonrisa tierna y leve
Ha sido                  para mi dulce promesa
              y aún lo es...
Dónde están hoy tus ojos
                                           amor mío
Tú te fuiste con mi aliento
                                            con mi alma

Como estatua de hielo me he quedado
Aún me dicen las cartas que eres mía
Hoy yo quiero
                        Señor
                                   ser nuevo Adán
haz en ella
                  para mí
                                 de nuevo a Eva

Que surja nueva y limpia
                                          de nosotros
una raza que habite esta tierra
Enséñame a amarla
                             
                                    Dios mío

Hace tiempo una promesa me fue hecha
Oh Señora                        yo te pido
                   Ya es tiempo
de que en ella se me cumpla ese prodigio

mateo santamarta
Gentileza de  Adriana Alba

viernes, 19 de octubre de 2012

Poemas para Itxaso IV(Me asomé a tus ojos fríos...)


                                     La casa más secreta, hacia 1997, obra de mateosantamarta


Me asomé a sus ojos fríos

aunque hermosos y apacibles
como espejos del reposo
no quise que aún fuesen míos

Vuelvo mi amor a los tuyos
pequeños bellos y tiernos

aunque sé que te he perdido

a tu sonrisa sin límites
a tu palabra sedosa

Que importa si a veces pinchas
como el tallo del rosal

Yo sólo busco la rosa

Mateo santamarta 2009


http://youtu.be/olOvFy5-cgw 

Gentileza de 
Isolda Wagner




Blogger Isabel Martínez Barquero dijo...
El amor es así a veces, ni se queda para inundarnos enteros ni se va para dejarnos libres.
En cualquier caso, más vale sentir, amar, sufrir por amor, pensar en el amor... Cualquier cosa que tenga que ver con él para no sentirnos secos por dentro.
"La casa más secreta" es misteriosa y dulce al tiempo, muy sutil, delicada, casi de porcelana. La alegoría está presente, o eso creo, que mis conocimientos de arte son pocos.
Un abrazo.
21 de octubre de 2012 07:53
 Suprimir
Blogger Ana dijo...
Hola Mateo! Como me dijo un amigo, todos los seres de gran sensibilidad son poetas. Así que no lo dudes, amigo poeta.
No nacimos sabiendo amar, mucho menos olvidando. Eso lo vamos aprendiendo. Aunque es tan difícil...

Un bello nombre, Itxaso, la rosa inspiradora de tu bella poesía.

Un abrazo!
23 de octubre de 2012 02:58
 Suprimir
Blogger mateosantamarta dijo...
Es posible que tenga algo de poeta, Ana . Ya sabes lo que dice Pessoa:O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
O Nietzsche: << /.../ Sin embargo, ¿qué te dijo en otro tiempo Zaratustra? ¿Que los poetas mienten demasiado? - Mas también Zaratustra es un poeta. ¿Crees, pues, que dijo entonces la verdad? ¿Por qué lo crees?>>
El discípulo respondió: "Yo creo en Zaratustra". Mas Zaratustra movió la cabeza y sonrió.
La fe no me hace bienaventurado, dijo, y mucho menos la fe en mí.
Pero en el supuesto de que alguien dijera con toda seriedad que los poetas mienten demasiado: tiene razón, -nosotros mentimos demasiado.
/.../
Así que está bien ser poeta, pero creo que es mejor saber amar y muchos "poetas" no sabemos. Gracias, Ana. Tus palabras me halagan y me consuelan. Un abrazo, amiga.
23 de octubre de 2012 19:43
 Suprimir


sábado, 13 de octubre de 2012

Ángel ambiguo, Yo que había soñado que tenía ala...

                                                           Ángel ambiguo, óleo-tela. Hacia 1990

Yo que había soñado que tenía alas 

comprendí  
ya en el vértigo
que yo era 
el caído
el triste ángel
el maldito
el terrible arcángel de ala negra.

mateosantamarta


Gentileza de  Adriana Alba http://www.youtube.com/watch?v=rtKDxQPCG1s

sábado, 6 de octubre de 2012

La hoguera apagada...Lágrimas negras.


                                 Lágrimas negras, pintura de Mateo Santamarta, detalle, 2010-2012

La hoguera apagada
   las cenizas frías
   sueñan una chispa

   Se inflama y expande

   Aún recuerda el fuego
   y las vivencias de antes
   de cuando era un cuerpo
   un árbol esbelto
   en que cantan aves

   Y luego
   abatido
   su cuerpo caído
                               marchito
                                    entregado
   del que escurre el alma

   Y recuerda el fuego
   al cuerpo que arde

   Y recuerda el cuerpo
   añorante
   al ave y su trino

Y recuerda el ave
en sueños
su aire

La chispa se inflama
su fulgor se expande
se vuelve gigante
palpita y estalla

Millones de astros
brillantes
le nacen
                gravitan
en torno del alma fundida

Se ordenan y unen
para darle un cuerpo

El alma se agita
                             se levanta
                                                 y anda
Mateo Santamarta.
Gentileza de Isolda Wagner
Gentileza de Adriana Alba.