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domingo, 24 de junio de 2012

Octavio Paz: Poesía luminosa.

Nació en 1914 y murió en 1998. Poeta, ensayista y pensador mexicano. Su poesía es la luz iluminando la vida, el amor en un sentido amplio, el de La Tierra por el Sol, el del hombre por la mujer, el del dios por la diosa. La mirada aguda, la mente lúcida, la palabra exacta, la imagen gozosa. Su poesía es de primera magnitud.


/.../ todo se transfigura y es sagrado,
es el centro del mundo cada cuarto,
es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre
o estalla como un astro taciturno
y las leyes comidas de ratones,
las rejas de los bancos y las cárceles,
las rejas de papel, las alambradas,
los timbres y las púas y los pinchos,
el sermón monocorde de las armas,
el escorpión meloso y con bonete,
el tigre con chistera, presidente
del Club Vegetariano y la Cruz  Roja,
el burro pedagogo, el cocodrilo
metido a redentor, padre de pueblos, 
el Jefe, el tiburón, el arquitecto
del porvenir, el cerdo uniformado,
el hijo predilecto de la iglesia
que se lava la negra dentadura
en el agua bendita y toma clases
de inglés y democracia, las paredes
invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombre de los hombres,
al hombre de sí mismo,
se derrumban por un instante eterno y vislumbramos
nuestra unidad perdida, el desamparo
que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
el olvidado asombro de estar vivos;

amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino /.../

Fragmento de su poema "Piedra de Sol"
Extraído de La Estación Violenta , edición de Fondo de Cultura económica.


CONTIGO

        Ráfagas turquesa
                                                        Loros fugaces en parejas
                                                                                                     Vehemencias
                                                        El mundo llamea
                                                                                     Un árbol
                                                        Hirviente de cuervos
                                                        Arde sin quemarse
                                                                                          Quieta
                                                        Entre los altos tornasoles
                                                                                                      Eres
                                                        Una pausa de la luz
                                                                                           El día
                                                        Es una gran palabra clara
                                                        Palpitación de vocales
                                                                                                Tus pechos
                                                        Maduran bajo mis ojos
                                                                                                 Mi pensamiento
                                                        Es más ligero que el aire
                                                                                                   Soy real
                                                        Veo mi vida y mi muerte
                                                        El mundo es verdadero
                                                        Veo
                                                                Habito una transparencia.

                                                                  (Ladera este)

Extraído de Teatro de Signos,  selección, edición y montaje de Julián Ríos para la colección Espiral de la Editorial Fundamentos.

                                                                                         EJE

                                     Por el arcaduz de sangre
                                     Mi cuerpo en tu cuerpo
                                                                               Manantial de noche
                                     Mi lengua de sol en tu bosque
                                                                                          Artesa tu cuerpo
                                     Trigo rojo yo
                                                            Por el arcaduz de hueso
                                     Yo noche yo agua
                                                                     Yo bosque que avanza
                                     Yo lengua
                                                       Yo cuerpo
                                                                         Yo hueso de sol
                                     Por el arcaduz de noche
                                                                               Manantial de cuerpos
                                     Tú noche del trigo
                                                                     Tú bosque en el sol
                                     Tú agua que espera
                                                                        Tú artesa de huesos
                                      Por el arcaduz de sol
                                                                          Mi noche en tu noche
                                      Mi sol en tu sol
                                                                  Mi trigo en tu artesa
                                      Tu bosque en mi lengua
                                                                                Por el arcaduz del cuerpo
                                      El agua en la noche
                                                                              Tu cuerpo en mi cuerpo
                                      Manantial de huesos
                                                                           Manantial de soles.

                                                            (Ladera este)

Extraído de Teatro de Signos, selección edición y montaje de Julían Ríos para la colección Espiral de la Editorial fundamentos.








Blogger Isabel Martínez Barquero dijo...
Como nuestro Jorge Guillén, Octavio Paz es un poeta del cántico, del gozo; un poeta nutricio que celebra cuanto existe y encumbra al amor como la mayor felicidad.
Lo he leído siempre con agrado.
Llevas razón al calificar su poesía como luminosa.
Un fuerte abrazo, Mateo.


24 de junio de 2012 19:18
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Blogger Isolda dijo...

Otro fragmento de Piedra de Sol


Sigo mi desvarío, cuartos, calles,
camino a tientas por los corredores
del tiempo y subo y bajo sus peldaños
y sus paredes palpo y no me muevo,
vuelvo donde empecé, busco tu rostro,
camino por las calles de mí mismo
bajo un sol sin edad, y tú a mi lado
caminas como un árbol, como un río
caminas y me hablas como un río,
creces como una espiga entre mis manos,
lates como una ardilla entre mis manos,
vuelas como mil pájaros, tu risa
me ha cubierto de espumas, tu cabeza
es un astro pequeño entre mis manos,
el mundo reverdece si sonríes
comiendo una naranja,
el mundo cambia
si dos, vertiginosos y enlazados,
caen sobre las yerba: el cielo baja,
los árboles ascienden, el espacio
sólo es luz y silencio, sólo espacio
abierto para el águila del ojo,
pasa la blanca tribu de las nubes,
rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma,
perdemos nuestros nombres y flotamos
a la deriva entre el azul y el verde,
tiempo total donde no pasa nada
sino su propio transcurrir dichoso...
Ni me he levantado a por mi libro de Octavio Paz. He buscado en la wikipedia y ahí he encontrado, además, una cita de Gerard de Nerval. Ya ves.
Enorme el poeta.


24 de junio de 2012 19:45
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Blogger Adriana Alba dijo...
Ya te había dicho que me encanta...Piedra de Sol es uno e mis preferidos, pero hay tantos, es cierto su poesía es la luz iluminado la vida, que bueno que hayas podido escuchar una conferencia de él,sin duda habrá sido "para alquilar balcones".
Como quien oye llover

Óyeme como quien oye llover,
ni atenta ni distraída,
pasos leves, llovizna,
agua que es aire, aire que es tiempo,
el día no acaba de irse,
la noche no llega todavía,
figuraciones de la niebla
al doblar la esquina,
figuraciones del tiempo
en el recodo de esta pausa,
óyeme como quien oye llover,
sin oírme, oyendo lo que digo
con los ojos abiertos hacia adentro,
dormida con los cinco sentidos despiertos,
llueve, pasos leves, rumor de sílabas,
aire y agua, palabras que no pesan:
lo que fuimos y somos,
los días y los años, este instante,
tiempo sin peso, pesadumbre enorme,
óyeme como quien oye llover,
relumbra el asfalto húmedo,
el vaho se levanta y camina,
la noche se abre y me mira,
eres tú y tu talle de vaho,
tú y tu cara de noche,
tú y tu pelo, lento relámpago,
cruzas la calle y entras en mi frente,
pasos de agua sobre mis párpados,
óyeme como quien oye llover,
el asfalto relumbra, tú cruzas la calle,
es la niebla errante en la noche,
como quien oye llover
es la noche dormida en tu cama,
es el oleaje de tu respiración,
tus dedos de agua mojan mi frente,
tus dedos de llama queman mis ojos,
tus dedos de aire abren los párpados del tiempo,
manar de apariciones y resurrecciones,
óyeme como quien oye llover,
pasan los años, regresan los instantes,
¿oyes tus pasos en el cuarto vecino?
no aquí ni allá: los oyes
en otro tiempo que es ahora mismo,
oye los pasos del tiempo
inventor de lugares sin peso ni sitio,
oye la lluvia correr por la terraza,
la noche ya es más noche en la arboleda,
en los follajes ha anidado el rayo,
vago jardín a la deriva
entra, tu sombra cubre esta página.

Octavio Paz

Gracias Mateo por tan bella entrada.
Un inmenso abrazo de luz y poesía, que tengas una excelente semana querido amigo.


25 de junio de 2012 01:57
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 Ana dijo...
BloggerHola Mateo! Gracias a tu post acabo de pasar una hermosa tarde leyendo a Octavio Paz. Me interné en sus poemas y me olvidé de dónde estaba. Me extravié en unos ojos, atravesé espejos, perseguí a mi sombra, descubrí nuevos rostros, mi hora se hizo transparente. Bendita poesía.
Tus ojos

Tus ojos son la patria
del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento,
mar sin olas, pájaros presos,
doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
en donde la luz canta en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana
encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo,
puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea, páramo.

Nuevo rostro


La noche borra noches en tu rostro,
derrama aceites en tus secos párpados,
quema en tu frente el pensamiento
y atrás del pensamiento la memoria.

Entre las sombras que te anegan
otro rostro amanece.
Y siento que a mi lado
no eres tú la que duerme,
sino la niña aquella que fuiste
y que esperaba sólo que durmieras
para volver y conocerme.

La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie

La hora es transparente

La hora es transparente:
vemos, si es invisible el pájaro,
el color de su canto.

Mis ojos te descubren
desnuda
y te cubren
con una lluvia cálida
de miradas

Baja
desnuda

la luna
por el pozo

la mujer
por mis ojos

Espejo

Hay una noche,
un tiempo hueco, sin testigos,
una noche de uñas y silencio,
páramo sin orillas,
isla de yelo entre los días;
una noche sin nadie
sino su soledad multiplicada.

Se regresa de unos labios
nocturnos, fluviales,
lentas orillas de coral y savia,
de un deseo, erguido
como la flor bajo la lluvia, insomne
collar de fuego al cuello de la noche,
o se regresa de uno mismo a uno mismo,
y entre espejos impávidos un rostro
me repite a mi rostro, un rostro
que enmascara a mi rostro.

Frente a los juegos fatuos del espejo
mi ser es pira y es ceniza,
respira y es ceniza,
y ardo y me quemo y resplandezco y miento
un yo que empuña, muerto,
una daga de humo que le finge
la evidencia de sangre de la herida,
y un yo, mi yo penúltimo,
que sólo pide olvido, sombra, nada,
final mentira que lo enciende y quema.

De una máscara a otra
hay siempre un yo penúltimo que pide.
Y me hundo en mí mismo y no me toco.

Decir, hacer

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.


Un abrazo!


10 de julio de 2012 22:37
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viernes, 8 de junio de 2012

Rainer María Rilke- El Testamento-.



En  Abril de 1921, después de una larga estancia en Suiza, recogió  Rainer María Rilke una serie de apuntes, anotaciones y borradores de cartas a los que otorgó el título de "El testamento". Son textos íntimos de una gran transcendencia que ayudan a comprender al hombre y también al poeta y su poesía. En sí mismos son una Antología por lo que elegir unos extractos se vuelve una tarea caprichosa que más bien viene determinada por mis propios gustos y preocupaciones que por una decisión objetiva sobre la importancia de los textos elegidos. Tampoco tiene mayor fundamento el relacionarlos con Lou Andrea Salomé ya que existieron otras mujeres en la vida de Rilke, pero se me antoja que fue ésta la de más peso y la que le "marcó" de modo más notorio. Busco ahora, sin éxito, entre mis libros una correspondencia Rilke- L.A.S., y un ensayo de ésta "El narcisismo como doble dirección" que no están donde deberían y que aparecerán cuando no los necesite.


TEXTOS DE RAINER MARÍA RILKE
/.../No creas, artista, que sea el trabajo lo que te pone a prueba. No eres el que pretendes ser, ni eres como éste o aquél pueda considerarte, porque, en tanto ella no se ha vuelto del todo naturaleza para ti, no sabe que tú no puedes hacer otra cosa que afirmarte en ella. Y así, trabajando, eres el dardo lanzado con mano maestra: unas leyes te reciben de manos de la que te lanza como un dardo y se precipitan contigo hacia el blanco...
¿Qué cosa podría ser más certera que tu vuelo? /.../


/.../El  arte es la pasión de la totalidad. Su resultado: serenidad y equilibrio de lo numéricamente completo./.../


[Si no opuse resistencia a la amante, fue porque de todas las formas de posesión de un ser humano respecto a otro, sólo la suya, tan irresistible, me parecía estar en razón. Expuesto como estoy, tampoco a ella quise evitarla; ¡pero mi anhelo era penetrarla! Que ella sea para mí una ventana al anchuroso mundo de la existencia...(no un espejo).]

Los textos están extraídos de una hermosa edición a cargo de Feliú Formosa publicada en Alianza Tres por Alianza Editorial.









Blogger Laura Uve dijo...
Coincidencia.

Acabo de leer la correspondencia entre R. M. Rilke y L. A.-Salomé...:

"Querido, mi querido viejo Rainer, creo que no debiera escribirlo aquí (...), tengo la impresión de que estamos, en alguna parte, estrechamente el uno al lado del otro (...), apretados el uno contra el otro como niños que se cuchichean mutuamente algo doloroso o tranquilizador.

Y me gustaría seguir escribiendo, decir y seguir diciendo: no porque sepa verdaderamente muchas cosas, sino porque los acentos de tu corazón, esos acentos profundos, nuevos, los percibo en lo más profundo de mi alma (...)".

Besos!!








Blogger Adriana Alba dijo...

Me gusta Rilke Mateo, gracias por traerlo.

canciones de los ángeles

(...)

Sí algún día, en las tierras de la vida,
entre el ruido de feria y de mercado,
la palidez olvido de mi infancia
florecida, y olvido el primer ángel,
su bondad, sus ropajes y sus manos
en oración, su mano bendiciendo;
conservaré en mis sueños más secretos
siempre el plegarse de esas alas,
que como un ciprés blanco
quedaban detrás de él...

Te dejo enlace "Canción de Amor" me parece una maravilla.




Cariños amigo y buen fin de semana.
9 de junio de 2012 00:13
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Blogger Isabel Martínez Barquero dijo...

También a mí me gusta Rilke; es más: es uno de mis poetas preferidos.
Aunque no me canso de sus "Elegías de Duino" y de sus ángeles terribles, existen un par de versoa de sus poemas tempranos, los de juventud, que me acompañan desde joven, y a los que acudo cuando necesito sosiego, recuperar la alegría:
"Tú no tienes que entender la vida.
entonces será como una fiesta".

Un gran abrazo, Mateo, y ya sabes que disfruto con tus entradas sobre el poeta alemán.
9 de junio de 2012 19:29
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Blogger Ana dijo...

Hola Mateo! Cómo son las cosas! Leyendo tu entrada mencionás a la mujer más importante en la vida de Rilke, Lou Andrea Salomé. Y ese nombre me sonaba y me sonaba... entonces busqué su biografía, su relación con Nietzsche y ahí recordé. Hace un par de años leí El día que Nietzsche lloró, en el que aparecen varios personajes ilustres, entre ellos Lou. Pero no sabía mucho más de ella de lo que decía el libro, así que gracias a tu link la descubrí. Impresionante su vida.

Volviendo a Rilke, que conozco gracias a vos, estuve leyendo un poco de lo que encontré sobre El Testamento. Amor, soledad, desconsuelo...
Aquí un par de citas:
"Vivir en los abrazos sólo puede hacerlo quien pueda morir en ellos. Porque el abrazo por el abrazo lleva en sí mismo la flor de la corrupción, el éxtasis del amor físico conduce rápidamente a la cima de una montaña pero enseguida arrastra al abismo. En cambio, cuando uno pone toda la carne en el asador y se ha jugado la propia vida en el amor entonces descubre quién es el ser humano."

“Así, la experiencia amorosa aparece como una forma subalterna, en cierto modo atrofiada, incapaz de la experiencia creadora, como una degradación de la misma … y queda como algo no conseguido, no dominado y, comparado con el orden superior de ese logro, como algo no permitido”.

Será la experiencia amorosa incapaz de la experiencia creadora? Será que para que se de la experiencia creadora es necesario el desconsuelo, el desencanto amoroso?

Te dejo un abrazo!
13 de junio de 2012 16:53
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Blogger Carmela dijo...

"Sólo quien no excluya nada de su existencia, ni lo que sea enigmático y misterioso, logrará sentir hondamente sus relaciones con otro ser como algo vivo, y sólo él estará en condiciones de apurar por sí mismo su propia vida."- Rilke -

Es reiterada su intención de indagar en el alma humana.Y al citar lo "misterioso, lo enigmático...se advierte una tendencia " metafísica".Creo....

Siento que Lou debe de haber tenido una personalidad singular, muy especial("un algo" relacionado con la interioridad) ya que atrapó también a Nietzsche.La admiro.
De la misma manera que admiro a Rilke.
Abrazo.