Giacometti, Rembrandt y los gatos.

/.../-Cien mil veces más me interesa mi modelo que mi pintura, me dijo. Si en el Louvre, detrás del más bello de los Rembrandt, estuviera encerrado un gato medio asfixiado y maullando, le aseguro que no dudaría un segundo en destrozar el Rembrandt para salvar al gato...y sin embargo no quiero especialmente a los animales.../.../


Alberto Giacometti (Rostros del Arte Moderno, de Jean Clay, Monte Avila editores))

Desatanodios-Friedrich Hölderlin (Hiperión)

Desatanodios, t.mx.-tela, 130x162, 2006, obra de Mateo Santamarta

"...¡Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona, y cuando el entusiasmo desaparece, ahí se queda, como un hijo pródigo a quien el padre echó de casa, contemplando los miserables céntimos con que la compasión alivió su camino..."

Friedrich Hölderlin (Hiperión)

Van Gogh: el suicidado de la sociedad (Antonin Artaud)

Artaud después de su internamiento (tiene unos cincuenta años!!!)

Artaud en la época surrealista

Vincent van Gogh: El puente de Langlois con dama con paraguas (detalle)

Extractar fragmentos de un libro denso y con múltiples variables es una tarea un poco arbitraria y caprichosa, pues todo en él tiene un máximo interés. Sólo pretendo incitar a su lectura.
Cualquier otro fragmento tendría una intensidad similar.

Vincent van Gogh: Autorretrato con la oreja vendada (detalle)

Puede hablarse de la buena salud mental de van Gogh, que en toda su vida sólo se hizo asar una mano, y fuera de esto, no pasó de cortarse la oreja izquierda en una ocasión,/.../

/.../ no existe delirio en pasearse de noche con un sombrero coronado por doce velas para pintar un paisaje del natural;
pues ¿cómo se las hubiera arreglado el pobre van Gogh para iluminarse?, como hace unos días apuntaba con tino nuestro amigo el actor Roger Blin.
En lo tocante a su mano asada se trata de heroísmo puro y simple,
y en cuanto a la oreja cortada, no es más que lógica directa,
y, lo repito,
un mundo que de día y de noche, y cada vez más, come lo incomible,
para que su maléfica voluntad alcance sus fines,
sobre esta cuestión no tiene otra alternativa
que cerrar el pico. ( de la INTRODUCCIÓN)

Vincent van Gogh: Autorretrato (detalle)

Dos autorretratos y el inspector del manicomio de Saint-Remy

Vincent van Gogh: Retrato del Doctor Gachet (detalle)

/.../Así es como una sociedad tarada inventó la psiquiatría, para defenderse de las investigaciones de algunas inteligencias extraordinariamente lúcidas, cuyas facultades de adivinación le molestaban /.../

/.../el cuerpo de Van Gogh exento de todo pecado también estuvo exento de la locura que, además, sólo nace del pecado.
Y no creo en el pecado católico,
pero creo en el crimen erótico del que precisamente todos los genios de la tierra,
los auténticos alienados de los manicomios se han preservado,
o, de lo contrario, es que no eran (auténticamente) alienados.
Y ¿qué es un alienado auténtico?
Es un hombre que prefirió volverse loco, en el sentido socialmente admitido, antes que prevaricar contra determinada idea superior del ser humano./.../ (de la INTRODUCCIÓN)

Vincent van Gogh: Ramas de almendro en flor (detalle)

Van Gogh no murió a causa de un estado de delirio particular,
sino porque corporalmente fué el campo de acción de un problema en torno del que el espíritu inicuo de esta humanidad se debate desde los orígenes.
El problema del predominio de la carne sobre el espíritu, del cuerpo sobre la carne, o del espíritu sobre ambos.
Y, en ese delirio, ¿dónde está el lugar del yo humano?
Van Gogh buscó el suyo durante toda su vida con una energía y una determinación singulares,
y no se suicidó en un ataque de locura, por la angustia de no llegar a encontrarlo,
sino al contrario, acababa de encontrarlo, y de descubrir qué era y quién era él mismo, cuando la conciencia general de la sociedad, para castigarle por haberse separado de ella,
le suicidó. /.../ (de POST-SCRIPTUM)

Vincent van Gogh: Noche estrellada (detalle)

Hacía mucho tiempo que la pintura lineal pura me enloquecía cuando descubrí a van Gogh, que no pintaba lineas o formas, sino cosas de la naturaleza inerte como agitadas por convulsiones.
E inertes.
Como bajo el terrible embate de esa fuerza de inercia a la que todos se refieren con medias palabras, y que nunca ha sido tan oscura como desde que la totalidad de la tierra y de la vida presente se combinaron para esclarecerla.
Ahora bien, son mazazos, realmente mazazos lo que van Gogh aplica sin cesar a todas las formas de la naturaleza y a los objetos.
Cardados por el punzón de van Gogh,
los paisajes exhiben su carne hostil,
la rabia de sus entrañas reventadas,
que por lo demás, no se sabe qué fuerza insólita está metamorfoseando.

Vincent van Gogh: Matas de lirios

Una exposición de cuadros de Van Gogh siempre es una fecha en la historia,
no en la historia de las cosas pintadas, sino pura y simplemente en la historia histórica.
Pues no hay hambre, epidemia, erupción volcánica, terremoto, guerra que doblegue las mónadas del aire, que retuerza el pescuezo a la cara torva de fama fatum, el destino neurótico de las cosas,
como una pintura de Van Gogh, -expuesta a la luz del día,
colocada directamente ante la vista,
el oído, el tacto,
el aroma,
en las paredes de una exposición,-
renovada, por fin, lanzada a la actualidad cotidiana, puesta en circulación de nuevo. (de EL SUICIDADO DE LA SOCIEDAD)

Vincent van Gogh: La habitación de van Gogh en Arlés

Vincent van Gohg: La silla de Gauguin

/.../Una candela sobre una silla, un sillon de paja verde trenzada,

un libro sobre el sillón,

y ya está aclarado el drama.

¿Quién va a entrar?

¿Será Gauguin u otro fantasma?

La candela encendida sobre el sillón de paja verde indica, según parece, la linea de demarcación luminosa que separa las dos individualidades antagónicas de Van Gogh y Gauguin.
Relatado, el motivo estético de su disputa quizá no ofreciera gran interés, pero serviría para señalar una fundamental escisión humana entre los temperamentos de Van Gogh y Gauguin.
Creo que Gauguin pensaba que el artista debe buscar el simbolo, el mito, agrandar las cosas de la vida hasta el mito,
mientras que van Gogh pensaba que hay que saber deducir el mito de las cosas más pedestres de la vida./.../ (de EL SUICIDADO DE LA SOCIEDAD)

Los textos están entresacados de la traducción de Ramón Font editada por Fundamentos.

Vincent van Gogh: La silla de van Gogh

Así habló Zaratustra

Dibujo de Mateo Santamarta

Lou Andreas Salomé

Friedrich Nietzsche

Dibujo de Mateo Santamarta

Prólogo de Zaratustra

1

Cuando Zaratustra tenía treinta años abandonó su patria y el lago de su patria y marchó a las montañas. Allí gozó de su espíritu y de su soledad, y durante diez años no se cansó de hacerlo. Pero al fin su corazón se transformó, -y una mañana, levantándose con la aurora, se colocó delante del sol y le habló así:

<< ¡Oh gran astro! ¡Qué sería de tu felicidad si no tuvieras a aquellos a quienes iluminas! Durante diez años has venido subiendo hasta mi caverna: sin mí, mi águila y mi serpiente tú te habrías hartado de tu luz y de este camino. Pero nosotros te aguardabamos cada mañana, te liberabamos de tu sobreabundancia y te bendecíamos por ello. ¡Mira! Yo estoy hastiado de mi sabiduría como la abeja que ha recogido demasiada miel, yo tengo necesidad de manos que se extiendan. Me gustaría regalar y repartir hasta que los sabios entre los hombres hayan vuelto a regocijarse con su locura, y los pobres, con su riqueza. Para ello tengo que bajar a la profundidad: como haces tú por la tarde cuando transpones el mar llevando luz incluso al submundo, ¡astro inmensamente rico! Yo, lo mismo que tú, tengo que hundirme en mi ocaso, como dicen los hombres a quienes quiero bajar. ¡Bendíceme, pues, ojo tranquilo, capaz de mirar sin envidia incluso una felicidad demasiado grande! ¡Bendice la copa que quiere desbordarse para que de ella fluya el agua de oro llevando a todas partes el resplandor de tus delicias! ¡Mira! Esta copa quiere vaciarse de nuevo, y Zaratustra quiere volver a hacerse hombre>>

-Así comenzó el ocaso de Zaratustra.

/.../

FRIEDRICH NIETZSCHE (Así habló Zaratustra, Alianza Editorial, trad. Andrés Sánchez Pascual)

Con las lluvias de Abril y el sol de Mayo-Antonio Machado

Detalle

Detalle

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejercito de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

Antonio Machado. (A un olmo seco)

Con las lluvias de Abril y el sol de Mayo, T. mx-tela, 146x114, 2006

Jorge Luis Borges > Piedras y Chile

“Por aquí habré pasado tantas veces.

No puedo recordarlas. Más lejana

que el Ganges me parece la mañana

o la tarde en que fueron. Los reveses

de la suerte no cuentan. Ya son parte

de esa dócil arcilla, mi pasado,

que borra el tiempo o que maneja el arte

y que ningún augur ha descifrado.

Tal vez en la tiniebla hubo una espada,

acaso hubo una rosa. Entretejidas

sombras las guardan hoy en sus guaridas.

Sólo me queda la ceniza. Nada.

Absuelto de las máscaras que he sido,

seré en la muerte mi total olvido.

Jorge Luis Borges. (Piedras y Chile)

Laberinto, t.mx.-tela, 114x146, 2004-05

Donde habite el olvido

¿De dónde vengo?...El más horrible y áspero

de los senderos busca;

las huellas de unos pies ensangrentados

sobre la roca dura,

los despojos de un alma hecha jirones

en las zarzas agudas,

te dirán el camino

que conduce a mi cuna.

¿A dónde voy? El más sombrío y triste

de los páramos cruza,

valle de eternas nieves y de eternas

melancólicas brumas.

En donde esté una piedra solitaria

sin inscripción alguna,

donde habite el olvido

allí estará mi tumba.

Gustavo Adolfo Bécquer. (Rima LXVI)

Donde habite el olvido (detalle)

Donde habite el olvido detalle

Donde habite el olvido, t.mx.-tela, 146x114, de Mateo Santamarta

Donde habite el olvido,

en los vastos jardines sin aurora,

donde yo sólo sea

memoria de una piedra sepultada entre ortigas

sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

no esconda como acero

en mi pecho su ala,

sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

sometiendo a otra vida su vida,

sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,

cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

disuelto en niebla, ausencia,

ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;

donde habite el olvido.

Luis Cernuda. (Donde habite el olvido)

Silencio, sí, silencio.

Fotografía de Héctor Manuel García Peláez


Silencio
Sí
Silencio

Oís?

Canta la alondra solitaria
Contra el viento

Volando sin moverse
Allá en el cielo

Callemos pues nosotros

Silencio
Sí
Silencio

Mateo Santamarta



Fotografía de Daniel Fernández Alonso





Abandonemos nuestras ropas usadas
y volvamos a vestirnos de luz.
mateosantamarta





Entre el verde tierno y frío
los puntos rojos
brillantes
En sus pétalos translúcidos
pequeñas gotas
y el aire.
mateosantamarta





Amanecía en la estepa
sobre los pétalos blancos
y la luz me deslumbraba
desde las gotas brillantes.
mateosantamarta











El día 1 de Mayo mi padre, Orencio, hubiese cumplido 90 años. Los cumplirá en el corazón de mi madre –su mujer-, en los de mis hermanos y el mío –sus hijos- y en los de mis sobrinos –sus nietos-. Mi regalo es este cariñoso recuerdo que evoca el paisaje en que nacimos, mi madre y seis de sus hijos. Él y mi hermano nacieron en Matallana de Valmadrigal, en un paisaje muy similar. Pero todos vivimos en Izagre. También hay alguna foto del botánico de Madrid, ciudad en la que vivió casi la mitad de su vida.





¡Encuentro de dos manos
buscadoras de estrellas,
en las entrañas de la noche!

¡Con qué inmensa presión
se sienten sus blancuras inmortales!

Dulces, las dos olvidan
su busca sin sosiego,
y encuentran, un instante,
en su cerrado círculo,
lo que buscaban solas.

¡Resignación de amor,
tan infinita como lo imposible!
Juan Ramón Jiménez

Elena Conchello-Sueño XIV

Casi por casualidad me entero de que hoy -28 de Marzo- es el aniversario de la muerte en prisión de Miguel Hernández. Que esta entrada sea por tanto, además de un homenaje a Elena y a Miguel, un recuerdo cariñoso para el poeta admirable y el hombre comprometido, que si algún error cometió sus aciertos son tan grandes que sería muy difícil encontrar a alguien con categoría moral para juzgarle: él está por encima de nosotros.

Con tres heridas yo, pintura de Mateo Santamarta

Sueño XIV

Donde mi naturaleza se detiene a ensayar

el sigilo de las manos muertas,

tengo frío.

Me acuesto con pieles sepultadas

y mis médulas se convierten en témpanos de vidrios.

Me romperé en la madrugada

cuando repare el delito en mis venas.

Me romperé amor, en la carne humana

con el vértigo de puntillas

palpitando de deseo.

Afronto el encarnado tinte de la tarde

y los espejismos grabados de fantasmas.

En el recodo de este jardín tienes,

néctares, aromas extenuados

como caen los besos de un muerto.

Cartas de un esfuerzo entregado

y secretos verdugos.

Rompo el cautiverio de tu regazo

y me desabrocho el vestido

mientras te toco en un idioma de manos pequeñas.

Elena Conchello. http://hayquetenderse.blogspo.com (enlace en mis blogs)

Enamorados

Serie Enamorados de Mateo Santamarta

Somos cuerpo con cuerpo somos tierra con tierra

Nacemos en todas partes y no tenemos límites.

Paul Eluard

Serie Enamorados de Mateo Santamarta

Serie Enamorados de Mateo Santamarta

No creas, artista, que sea el trabajo lo que te pone a prueba. No eres el que pretendes ser, ni eres como éste o aquél pueda considerarte, porque, en tanto ella no se ha vuelto del todo naturaleza para ti, no sabe que tú no puedes hacer otra cosa que afirmarte en ella. Y así, trabajando, eres el dardo lanzado con mano maestra: unas leyes te reciben de manos de la que te lanza como un dardo y se precipitan contigo hacia el blanco...
¿Qué cosa podría ser más certera que tu vuelo?

Rainer María Rilke (El testamento, Alianza Tres)








[Si no opuse resistencia a la amante, fué porque de todas las formas de posesión de un ser humano respecto a otro, sólo la suya, tan irresistible, me parecía estar en razón. Expuesto como estoy, tampoco a ella quise evitarla; ¡pero mi anhelo era penetrarla! Que ella sea para mí una ventana al anchuroso universo de la existencia...(no un espejo)]
Rainer María Rilke (El testamento, Alianza Tres)

Réquiem por Madrid y las víctimas de la barbarie

Requiem aeternam dona eis, Domine: et lux perpetua luceat eis.

Dales, Señor, el descanso eterno y brille para ellos la luz perpetua.